Василию Шукшину
Веточки красной калины
В памяти светлой хранят
Образ печальный мужчины,
Грустный, пронзительный взгляд.
Мастер народного слова,
Краем Алтайским рождён.
Боль человека простого
Искренне чувствовал он.
Сельского быта писатель,
Яркий и честный актёр.
Мудрый, ранимый мечтатель,
Жизни своей режиссёр.
К славе сквозь все испытанья
Шёл, не жалея себя.
Знал и успех, и признанье,
Жил, сквозь улыбку скорбя.
В кадре из кинокартины
Вижу пронзительный взгляд.
Веточки красной калины
Образ печальный хранят.
Владимиру Маяковскому
Яркий гигант и поэзии мастер,
Слово ковал, как железо в огне.
Преданный всеми, обманутый властью,
Честно служил он любимой стране.
Глыбой огромной казался он людям,
Нежность скрывал за бунтарством своим,
Смазывал краской картонные будни,
Смело шагали поэты за ним.
Песне своей становился на горло,
Лирики чувств прерывая поток.
В будущий мир устремляясь упорно,
Всех заряжал, будто в проводе ток!
Жизнь оборвалась безжалостной пулей,
Выстрел он сделал своею рукой,
Русский поэт, порожденный июлем,
В свете апреля ушёл на покой.
Памяти Виктора Цоя
В небе ночном путеводной звездою
Светит на землю Великий Поэт.
Рано ушедший дорогой иною,
В наших сердцах свой оставил он след.
Бурного времени пламенный вестник,
Людям открытый широкой душой.
В каждом куплете струящейся песни
Также живёт наш Последний Герой.
Время прошло, но по-прежнему слышен
Голос, зовущий идти за собой.
С каждой секундой ты сердцу всё ближе,
Символ эпохи по имени Цой.
Сергею Есенину
Великий и светлый поэт из Рязани,
Деревни российской возлюбленный сын.
Ты все наши мысли поэзией занял,
Но землю покинул таким молодым.
Пытался примерить различные маски,
В скандалах растратив все силы свои.
И так было мало родительской ласки,
Но много и преданной женской любви.
Природу родную ласкал ты стихами,
Берёзы красу и российский простор.
Как яркий художник, простыми словами,
Соткал для Руси мелодичный узор.
От нас ты ушёл, златокудрый и юный,
Ранимый и нежный поэт-херувим.
И солнечным днём, и дорогою лунной
Мы строки твои в своём сердце храним.
Памяти ушедших поэтов
Мы живём под собою не чуя страны….
О. Мандельштам
Много погибло великих поэтов,
Судеб поломанных – просто не счесть,
Много вопросов, опять – без ответов,
Светлая