Маскарада веселая спесь,
И поэты, и музы несутся куда-то,
Презирая и ярость и лесть.
Что случится потом, это все расписали
Сценаристы, печальная ночь.
Это осень несется по судьбам устало,
Черной меткой ложится у ног
Лист засохший, не будет, и нет оправданья,
Только серая тьма и покой.
Королева спешит в пустоте на свиданье,
И Шопен тихо машет рукой…
Штраус в вальсе закружит, оставит внезапно,
И обрушит на мир тишину,
И с какою надеждой, мечтой и азартом
Мир опять погружался в войну.
И Шопена ей ветер внезапно приносит,
И веселые песни и сны..
Королева вернулась в ту позднюю осень,
Где ни бунта еще, не войны….
Сон о гении и Поэме экстаза
Экстаз от музыки и слова,
Летящего куда-то ввысь,
Пусть окрыляет душу снова,
Как сон, как призрачная жизнь.
И человек парит в тумане,
Как ангел на рассвете тает.
Пусть нас коснется и обманет
Та музыка, и улетает
Душа за нею в неизвестность,
Как в этом мире много звезд,
И если победит словесность,
То музыка в траве средь рос
Останется еще до срока,
О, дивный Скрябин, ясен путь,
Когда душа в улыбке Блока
Пытается его вернуть.
И если нет ему предела,
И если музыка жива,
То где-то за чертой несмело
Он подберет еще слова.
Но там, где музыка царила,
Где даль была ему видна,
Ее отчаянная сила
Лишь гению во тьме дана.
И дотянувшись до экстаза,
Он падал в пропасть облаков,
Когда одна спасала фраза,
Когда вела его Любовь
Тяжелой поступью по душам и телам 7 августа
Тяжелой поступью по душам и телам
Проходит Август, пепеля былое,
И осени еще закрытый храм
Влечет, уводит, манит за собою.
Очей очарованье, смутный бред,
О том, что с нами осенью случится,
Но в августе уйдет от нас поэт,
И задохнувшись, даже не простится.
Седьмое, несчастливое число,
В ладони черновик иной поэмы,
И только август жизням всем назло
Расстреливает зло и вдохновенно.
Звереют в этом зное палачи,
Кармен у двери обреченно плачет,
Но он настал, кричи иль не кричи,
Он с нами, и не будет нам удачи…
И пусть потом ласкают сентябри
Тех, выживших, и с осенью знакомых,
Но улетают души – журавли,
И только фотокарточки в альбомах,
И тени, и сомненья, и полет
Над этой бездной – все неповторимо,
Нас август на Смоленское ведет,
От жизни и от лирики незримо.
Там