Академический литературный альманах №4. Н. Г. Копейкина

будто что-то

      неразгаданной тайной ждёт.

      По кривой, и по крутой – круг почёта,

      спотыкаясь о камни, идёт.

      И до смерти нет движенья иного —

      нет бы днями спать, как сурок.

      Небесами, не людьми, коронован

      на какой неведомо срок.

      Сплин

      Магазины, аптеки, дом…

      Много ль счастья в маршруте том?

      Для прогулок – ближайший парк…

      Лай одних же и тех собак…

      Те же лица при входе в лифт,

      что проблемами их забит.

      Как под кальку – сюжет вестей:

      сплин хозяином стал везде…

      Будь то город грехов, Москва,

      где улыбку сменил оскал,

      иль забытых селений ряд —

      день пришёл, но никто не рад.

      И опять из огня в огонь,

      и к ладони – нельзя ладонь,

      и уместны сигналы «SОS»,

      если был поцелуй взасос.

      Даже ангелу веры нет:

      ждёшь послания – пуст конверт.

      Не кликуша я, не судья —

      вся надежда лишь на себя.

      Туман

      Густой туман окутал улицы:

      соседних не видать домов…

      А вдохновенье не заблудится —

      оно от Господа дано.

      Смотрю в окно, и упирается,

      отвергнутый туманом взгляд.

      Опять – тринадцатое, пятница?

      Свалившихся сто бед подряд?

      И у двери никто не топчется,

      рукой не тянется к звонку…

      Но слово, будто ножик, точится,

      и я его прийти зову!

      Его дороги нам неведомы —

      от боли или от ума…

      Тем более не знает этого

      сковавший улицы туман.

      Доброе утро, город!

      Доброе утро, город!

      Так ли на самом деле?

      Может, всем траур впору?

      Может, душа – не в теле?

      Встану, раздвину шторы:

      утренним гостем – солнце.