Das Tal der Angst. Sir Arthur Conan Doyle

von dem Fremden.«

      »Ja, Sir. Ich darf vielleicht erwähnen, dass mir an den Pantoffeln Blutflecken aufgefallen sind – allerdings sind an meinen eigenen auch welche.«

      »Das ist nicht verwunderlich, wenn man den Zustand des Zimmers bedenkt. Danke, Ames, wir werden läuten, wenn wir Sie brauchen.«

      Kurz darauf waren wir wieder im Studierzimmer versammelt. Holmes hatte die Pantoffeln aus der Halle geholt. Wie Ames gesagt hatte, waren beide Sohlen dunkel von Blut.

      »Sonderbar«, murmelte Holmes, der am Fenster stand und sie eingehend betrachtete. »Sehr sonderbar!«

      Mit einer seiner charakteristischen raschen, katzenartigen Bewegungen bückte er sich und legte einen Pantoffel auf die Blutspur auf der Fensterbank. Beide waren deckungsgleich. Wortlos lächelnd blickte er zu seinen Kollegen auf.

      Der Inspektor geriet wie aus dem Häuschen vor Begeisterung. Sein heimatlicher Akzent ratterte, als würde man einen Stock über Zaunlatten ziehen.

      »Menschenskind!« rief er. »Kein Zweifel möglich! Barker hat diese Blutspur selbst gemacht! Der Abdruck ist viel breiter als von einem Stiefel. Ich weiß noch, wie Sie gesagt haben, es müsste ein Spreizfuß sein, hier haben wir die Erklärung. Was wird hier gespielt, Mr Holmes, was wird hier gespielt?«

      »Ja, was wird hier gespielt?« wiederholte mein Freund nachdenklich.

      White Mason gluckste und rieb sich in professioneller Genugtuung die dicken Hände.

      »Ich hab ja gesagt, es ist ein Riesending!« rief er. »Ein Rie-sen-ding!«