Улыбка Брук стала шире, больше напоминая оскал.
– Какая должность у этого героя-любовника?
– Финансовый директор, – так же широко улыбаясь, ответила я.
Брук захохотала в голос, откинув голову на подголовник:
– Юююхууу! Моя девочка! Да мы с тобой везунчики! Раскрутим богатого козла тысяч на пятьдесят.
– Не многовато?
– В самый раз. Будет знать, что прелюбодеяние – грех, и карается опустошением банковского счета.
Мы подъехали к пятиэтажному многоквартирному дому в спальном районе города. Свет горел только в паре окон. Остальная часть дома была темной и тихой.
Едва перешагнув порог съемной квартиры, я скинула туфли и громко застонала от удовольствия, поглаживая и разминая затекшие щиколотки.
– Какой же это кайф…
– Когда твой Дэвид отстегнет нам деньжат, твои ноги смогут надолго забыть об этих лакированных убийцах, – Брук ткнула пальцем на мои туфли и подняла графин с водой.
– Предлагаешь сделать паузу?
Подруга протянула мне стакан воды и сделала глоток из своего.
– Мы с тобой хорошо потрудились и заслужили недельку-другую на берегу океана. Надо восстановить силы для новых побед. Что скажешь?
– Я за, – ответила ей с улыбкой.
– Решено. Ждем деньги и выбираем тур.
Я установила громкость звонка на максимум и легла спать. Ноги гудели. Голова была деревянной. Нервы и усталость сделали свое дело, и я уснула, как только мой затылок коснулся подушки.
Мне снился Дэвид. Мы танцевали, говорили. Он восторженно смотрел на меня и гладил мои руки. Я потянулась к нему, а потом увидела за его спиной темноволосую девушку и двух малышек. Замотала головой изо всех сил. А Дэвид повторял без остановки, томно глядя на меня:
– She's my cherry pie*…
(*она – мой вишневый пирог)
Что это еще за ерунда?
Я сморщилась и отпихивала его руками, но он напирал и снова повторял:
– She's my cherry pie…
Тряхнув головой, я села на кровати. Повернула голову в сторону тумбочки и поняла, что слова про пирог принадлежали не Дэвиду, а группе Warrant, чью песню я когда-то поставила на рингтон.
На экране светились цифры. Я откашлялась и приняла звонок:
– Доброе утро, Дэвид.
– С***, какого *** это значит? – заорал он в трубку.
Я пихнула ногой спящую Брук на соседней кровати и указала пальцем на телефон. Включила громкую связь.
– Я вижу, ты нашел мою записку.
– Девочка, ты хоть понимаешь, с кем связалась? – Голос его был скрипучим, хриплым. Наверняка, еще и голова раскалывалась, как с похмелья.
– Понимаю. А вот ты, похоже, еще не понял. Сейчас поймешь.
Я сбросила звонок и отправила ему видео и пару фотографий. Минут через пять его номер снова засветился на моем экране. Приняла звонок и привычным жестом отодвинула смартфон от уха. Дэвид горланил в трубку, как ненормальный. Как будто кто-то играл пятую симфонию Бетховена на басу.
– *****,я