Есть реалисты, а есть суеверные.
Каждый здесь хочет оторвать хоть кусочек,
В этом мотиве прописаны строчки:
Каждый мечтает, но не все воплощают,
Есть те, кто помнят, есть, кто забывают.
Есть, кто понимают, есть, кто просто слушают,
Есть те, кто ищут свободные уши.
Есть, кто обижаются, есть, кто просто смеются,
Есть, кто улыбаются, плачут, не признаются.
Да что говорить, вы всё знаете сами:
Нельзя полюбить, не расплатившись слезами,
Нельзя счастья добиться, не выдавив пота,
Не получишь успеха, запершись дома.
Не будет удачи, лишь частичка терпенья,
Если просто сидишь, и не борешься с ленью.
Пошёл третий десяток, опыта много,
Куда приведут развилки, дороги?
Не сидеть мне на месте, и больше не маяться,
Кончается стих, жизнь продолжается.
Моряки
Вдалеке нам станет ясен свет,
И в тишине ложится белый снег.
На каждый дёрг струна даёт ответ.
И с палубы мы наконец-то видим берег.
За тиканьем часов, урчаньем кошки,
Услышим звук шагов,
И кто-то постучит в окошко,
И скажет нам: – «Обед готов».
А в Чёрном море солёная волна
Корабль к берегу причалит,
И наконец, мы будем дома,
Где жёны нас встречают.
Туман
Я играю в тумане,
Играю в туман:
Сидя в квартире, на гитаре,
Один, сам…
И мне не надо никого,
Кто б развеял туман,
В этой мелодии много всего,
Я сочинил её сам.
Мне не нужен шум,
Лишь тишина и уют,
И музыку струн
Мои ноты поют.
Глядя вдаль – не видно конца,
За этим окном белый туман.
Силуэты людей без очертаний лица
Разойдутся по городам…
Я в…
Я в магазине
Рисую буквы на витрине.
Я в восторге
Шагаю по грунтовой дороге.
Я дома,
Я у тебя в квартире,
Я скромный,
Я в тёплом, сказочном мире.
Я в узоре,
Я в светло – красном ромбе,
Я с тобой, вроде…
И я уже в тебе…
Поздний вечер
Тусклый свет фонарей и ночников
Зажжётся вдоль дорог и в окнах квартир.
Сияние звёзд в небе ночных городов,
Вниз головой на ветке висит вампир.
Пора уносить свет, пора выключать день,
Пора доставать из кармана чёрную тень.
Почему сегодня Луна
Не бледна, а желта?
И в центре её, будто в сыре
Большая дыра…
Почему такой тусклый свет?
Уборщица станет ведьмой с метлой…
В конце дороги мелькнёт силуэт,
Обалдевшей тряхнёшь головой.
Мотылёк