И здесь – не мой герой!
Напрасно я его ищу,
Ведь принцев в жизни нет,
На всё лишь Библия одна
Даёт прямой ответ:
Вот светлый образ – Иисус,
Готов Он всех обнять,
Простить, утешить, научить,
И Царствие всем дать!
Конечно, это мой герой,
И я его люблю!
Но книги… Сам я их пишу,
И к истине зову!
У моря
«Прощай же, море! Не забуду
Твоей торжественной красы
И долго, долго помнить буду
Твой гул в вечерние часы.
В леса, в пустыни молчаливы
Перенесу, тобою полн,
Твои скалы, твои заливы,
И блеск, и тень, и говор волн».
На горизонте – только море,
Вдали белеют корабли…
Я понимаю, как здесь просто
Восторг своей души излить!
Так Александр, на крымский берег
Вступивши в первый раз ногой,
Был околдован, очарован
Необычайной красотой.
Вдруг полились потоком сильным
От вдохновения стихи
Под шум прибоя, грохот моря,
С закатами, лучом зари.
Он побродил по Митридату
Среди развалин и колонн,
Природой новой как отрадой
Был вдруг наполнен, напоён.
Храм Аполлона… Как воздвигнут?
Какие силы подняли
Те многотонные колонны
И своды храма, алтари?
Невольно верил древним мифам
И приключениям богов —
Такой загадочною силой
Его тот край наполнил вновь.
И в тишине, в уединеньи
Так просто «обрести» себя,
Собрать, слепить и с вдохновеньем
Мысль излагать и жить любя.
Но только к Богу обратиться,
Благодарить Его за всё:
За море, берег удалённый,
За испытанье, что дано.
Он не успел сказать нам больше —
Убит предательской рукой…
Но тайн нам много он оставил…,
Так он герой иль не герой!
Советы Аристу
«Арист, не тот поэт,
Кто рифмы плесть умеет,
И, перьями скрепя, бумаги не жалеет.
Хорошие стихи не так легко писать,
Как Витгенштеину французов побеждать».
Аристу Пушкин говорит?
Иносказательно – другим поэтам:
Кто новой рифмой не «светил»,
Не сочинял своих сонетов,
А лепетал про ветерок,
Ручей, берёзку и погоду —
Какая чушь! Кому в угоду
Такие вирши сочинять
Ну, кто же их готов читать?
Просил поэт ему не подражать,
Но надо поучиться, кстати,
Как форму, метр и слог искать,
Как что-то с чем-то рифмовать,
Чтоб