Чёрное Солнце. Рассвет. Лана Мерц

прильнул к окну. Яблоневый сад словно был погружён в глубокий сон, который не решался тревожить даже ветер. Между деревьями висели серые клочья тумана… Глядя на торчащий невдалеке шпиль семейного склепа, Итан не мог отделаться от ощущения, что он о чём-то забыл. О чём-то важном. И это чувство сводило его с ума. Но ещё хуже была неизвестность, таящаяся за дверьми его кабинета.

      Стилл пришёл только спустя сорок минут.

      – Он мёртв? – С порога спросил Итан.

      – Мёртв, – крайне мрачным тоном ответил храмовник, вытерев ладонью блестящую от пота лысину. – Три пули в живот и одна в голову. Будь благословенна меткость имперцев.