Сегодня дали им свободу,
Кричи, но гадь себе в штаны,
Теперь они не делают погоду,
Не слушают их наши пацаны.
2014
Стихи хранятся в книге жизни,
Листай странички и читай,
В ней суть моя и всей Отчизны,
Из малых зёрнышек печётся каравай.
Стихи рассыпаны в страничках,
Что любо сердцу, собирай,
О всех проблемах и о птичках,
Не нравится – ругай
Пусть не читает равнодушный,
И книгу в руки не берёт,
Ему, заумному, сегодня «скушно»,
Чужую боль он не поймёт.
Где пожирней, вкусней подачка,
Туда за пряники примкнёт,
Перед богатым станет на корячки,
Нас защитит от них йод.
И либерал Гайдаровского толка,
Пока трубит в свою дуду,
За доллары поёт им звонко
И на Россию льёт хулу.
Избавь нас Бог от отщепенцев,
Таких немного на земле,
Помойся, вытрись полотенцем,
Живи, не гадь в своей стране.
Святая истина и совесть,
Пусть будет стержнем нашего стиха,
Ведь жизнь – собственная повесть,
Судьба не пишется сама.
1995
Поэты галстуков не носят,
Тугой на шее узелок,
Под Вознесенского ребята косят,
Легко повязанный платок.
И я ношу платочек шейный,
Как будто это партбилет,
Он – талисман, наш знак семейный,
я – неопознанный поэт.
Меня прохожие не знают,
Пишу и складываю в стол,
Пусть внуки вскроют, прочитают,
О чём я паутину плёл.
Умом стихи не понимают,
Их не старайся осознать,
Душой и сердцем осязают,
Как радость, боль иль благодать.
Живут поэты в своём мире,
Лишь только числятся у нас,
Их мир – придуманная лира,
Манящий путника мираж.
Душа в стихе легка, стерильна,
Как в невесомости полёт,
Прозрачны трепетные крылья,
Как в море белый пароход.
1985
В каждой эпохе есть Пушкин.
Смертный бессмертный поэт.
Лечит стихом грешны души,
Высекает из кремня нам свет.
Был в наше время Высоцкий,
Говорил под гитару и пел,
Путь всех великих короткий,
Не убит, так от водки сгорел.
В девяностых – безвременье – вакуум,
Не родился достойный поэт,
Ставят Россиюшку раком,
Голоса истины нет.
Эталоны и моды другие,
Город сосут паханы,
Люди душою босые,
Нет уж Советской страны.
Души калечить им можно,
Голубые лезут на экран,
Видеть нормальным то тошно,
Где же ты, Высоцкий, хулиган.
Разогнал бы эту нечисть,
Совесть русская – вернись,
Горе глупого излечит,
С