От души отлегло и тянет шутить…
Выстрел. Как странно. Не так уж и больно.
Мне было больней и страшнее бы жить.
БЫТЬ – НЕ БЫТЬ
«Что-то ничего не пишется, Что-то ничего не ладится – Жду: а вдруг талант отыщется? Или нет, какая разница!» (Владимир Высоцкий)
Что-то ничего не пишется,
Будто все слова исчерпаны.
Стали вод подземных тише мы,
Как вино мы стали терпкие.
Не пора ли хриплым голосом
Подбодрить коней разборчивых
Да рвануть к вершинам, к полюсам
Заполнять в анкетах прочерки?
Не пора ли к дальним приискам
Добывать руду словесную?
Есть ли что внутри под вывеской,
Что наружу хлынет песнею?
Набралось вопросов пиршество.
Быть – не быть? Какая разница!
Если нам с тобой не пишется,
Значит, в жизни всё не ладится.
НО Я БРЬ
Ноябрь —
озябшее время былых потерь
и скука маршрутов
но я б —
ни шагу за дверь, ни шагу за дверь
уснуть до салютов
до звона бокалов
до боя курантов
до музыки лютней
до скрипок, до всхлипов
к началу начала
к истоку и к утру.
Ноябрь
мелькает белёсой кометой
в безмолвии звуков
но ямб
но хорей, но трёхдольные метры
кричат о разлуке
о щедрости лета
о радости света
о песне неспетой
о ряби каналов
о том, что в финале
всё кончится балом.
но полночь —
и Золушка туфлю уже потеряла
вернуться б в Ноябрь.
ВОСКРЕСЕНИЕ
Это Воскресение —
до чего же странно —
было в день осенний.
Ты пришла. «Осанна, —
прошептали губы. —
Оживай, мой славный.
Оживай, мой глупый».
Всё ему простила Богу-пустомеле.
И лечила раны на холодном теле;
Исцеляла шрамы, утишала боли;
Проливала слёзы над горючей долей.
Из земного плена
взял да улетел я.
Над нетленным телом
аллилуйю пела,
аллилуйю пела
дочь, сестра, подруга.
Погляди на небо,
если будет туго.
ПЕРВЫЙ СНЕГ
Сегодня ночью выпал снег,
И до зимы – неделя.
Он первый, он белее тех,
Что выпадут позднее.
На подоконниках лежит,
Дымком струится с крыши.
И птицы в небе виражи
Закладывают ниже.
До декабря – рукой подать,
Гештальты не закрыты.
Растает снег, а в календарь
Внесут поправок свиток.
«В небе серо-голубом…»
В небе серо-голубом
Пролетела