Они били в бубен, пританцовывая, а соседи – в потолок, звоня участковому. Горловое пение на вдохе и выдохе. И звук все нарастал, нарастал…
А однажды поутру, когда тоскливым криком над городом полетел тощий весенний гусь, когда половинки Солнца сквозь трубу и окно заглянули в однушку – там не было никого. Чисто, прибрано, даже окна намыты. На столе соль в банке под плотной крышкой, чуть жира, муки на день и спички в полиэтиленовом пакетике.
Люди уехали жить полной грудью, и женщины с ними. Туда, где самое время в волнах встречать белух, а потом провожать их песней в корыто на огонь. Там бесшумно живет полярная сова, а в тихую погоду слышно, как где-то совсем далеко, невидимые, лают песцы.
Алексей Лукашенко
Украина, г. Шостка
Окончил Сумской педагогический университет, исторический факультет. Работает менеджером в торговой компании.
Из интервью с автором:
Выставляя свои мысли на обозрение, мы всегда слегка обнажаем душу…
В этом и риск, и некая прелесть, потому что душа – это нечто дарованное Богом…
И если наши мысли находят отклик в чьей-то душе, мы обязательно должны благодарить Бога за это…
© Лукашенко А., 2021
Ветер колышет открытые окна,
Полуразбитые в доме полотна.
Полуиспорченный вечер проходит,
В полуоткрытую дверь не заходят…
А на другом конце этого света
Кто-то под звездами празднует лето.
Кто-то спешит от земли оторваться,
С кем-то встречаться, с кем-то прощаться.
Жизнь не вмещается в совести рамки,
Вместе хороним песочные замки.
Вместе сжигаем чужие конверты,
В них догорают наши билеты.
Этот раздел на чужое и наше
Мерзостью душ чересчур приукрашен.
И его сладкий, назойливый запах
Манит, как падаль, черных пернатых.
«Завтра» придет, в этом нас убеждают,
Хроники желтых газет не спасают.
Вечные поиски нужных ответов
На свете закончатся, но не на этом.
Ветер колышет открытые нервы,
Очередь в землю, но я в ней не первый.
Полувопросы и полуответы —
Все, что оставит дождливое лето…
Мы – глина, мы всего лишь глина,
Небрежно брошенная на гончарный круг.
Невзрачная, чуть пошлая картина —
Вот так мы выглядим с тобой, мой друг.
И каждый день вращаемся по кругу,
Как будто брезжит нам в конце тоннеля свет…
Как будто Кто-то нас берет за руку
И в наших душах скомканных наводит марафет.
Ведет Своей рукой по нашей грязи —
И она с легкостью меняет форму, цвет…
В