Играющие вокруг каждого из пальцев,
Рисуют плавные моменты по ветру,
Неуловимые, и не спешащие расстаться.
Вычерчивающие идеалы сладких снов,
Так гибко выражают себя в парных танцах,
Их тонкий шарм – он невозможен наяву,
Неуловимый, но весьма, весьма пьянящий.
А я как пан, что с головою в это всё ушёл,
Не вспоминая в лоске приторных красавиц,
Переплетай покрепче кисти моих рук,
Мне же так льстит в этом плену остаться.
01.06.21
№11. Вонбалс
Улыбнись хотя бы немного, парень!
В сокрытых мыслях не видно ничего
Не видно дальше угрюмых одеяний,
Одеяний черт твоего бледного лица?
В указанном лице укроется тайной,
Миры, в которых мы с тобой живём,
Целой страны под немым взглядом,
Испишешь стены в заданный вопрос.
Этот вопрос, не требует восклицаний
«Сыграем в вонбалс, а не в волейбол?»
Да, может ты, не так поймёшь детали
И не напишешь схожее моей рукой.
19.04.21
№12. 8 строк праздника
Не жди от меня мёртвых цветов,
Ожидаючи толстотелых букетов,
Я сорву долькой сердце из строк
Спрячу, общей тайной, в конфетах.
Закручу, заверну, чтобы блестел,
Буквально в три слова – секретик,
А тебе ничего, как всегда, не скажу,
Сам придёт, и примерно к обеду.
06.03.21
№13. Гроза
С другом сердечным не брошу общаться,
Но только прошу не мешать мне в беду,
Убивай сотню раз, не узнаешь тропинки,
В край тот, где тело пронзило в грозу.
По траве, не тебе суждено попрощаться
В опалённом природой горячем кругу,
Положи свою голову к форме запястья,
Раздели тишину, словно бы наяву.
Лишённый родного, среди фотографий
Склонишься в печали на дряблом полу,
Окутавшись в душную ткань одеяний,
Задашься вопросом: – Где же мой друг?
Устанешь в вопросах когда-то слоняться,
Забудешь влюбленно смотреть в пустоту,
Парнишкой предашься в далёкую старость,
Ведь жизнь упустил ты, при смерти в грозу.
02.08.21
№14. Детские стихи
А я не помню свои детские стихи,
Погасли, словно мимолётные советы,
Отблёскивают в воске жёлтые огни,
Да, вряд ли их прочтут как по завету.
Их не прочесть, да, просто не найти!
Свечою разрисую по потёмкам ленты,
Казалось, вот же вот, но я опять один,
Играю в прятки с собственной же тенью.
Иду, и за спиною шорох чётко по пути,
По комнатам знакомой мне квартиры,
Тут я, и снова я, но стихов не найти,
К какой бы мы не придавались двери.
17.02.21
№15. Дневник Райтэ
Если вдруг ты найдёшь