Душа уже не внемлет!
Завяли на столе
Твои цветы.
Теперь тебя забыть
Мне ничего не стоит:
Все чувства спят,
И это знаешь ты.
О чём нам говорить,
Когда прикосновенье
Уж больше не пьянит
И не бросает в жар:
Нет праздника любви!
Исчезли те мгновенья,
Когда в глазах огни,
В крови любви – пожар…
ДУША ПОЭТА
Нам осень о весне напоминает,
Но за дверьми уже стоит зима.
Седая прядь, морщинка наползает
С лица на шею. В том не твоя вина.
Последний день не даст на всё ответа,–
В последний миг не ускользнёт мечта:
Ещё жива, жива душа поэта!
Перед людьми и Господом чиста.
ДУШЕВНАЯ БЛИЗОСТЬ
Старику вот уж некуда деться,
То ли выйти на солнце погреться?
Нынче дружно весна расцвела…
Да… Стареет моя голова.
Иль пройтись вдоль аллейки цветущей
Улиц пять за дубовой клюкой,
Навестить одногодку-старушку,
Только что ей расскажешь глухой?
Да, совсем уж не слышит бедняга
От контузии той фронтовой…
«Напои-ка, сестрица, из фляги
Под обстрелом днепровской водой!»
Эх! Какая могучая сила! –
Нас двоих под бока с командиром
Волокла с батареи разбитой,
А, как в пике пошёл «мессершмитт»,
Нас собою укрыла в тот миг…
Тело белое штопал хирург,
И зиял окровавленный круг…
С той поры плохо слышала Таня,
Но сватов от меня прогоняла:
«Не жалей меня: жалость не в радость!»
Так не вместе мы встретили старость.
Вот сирени букетик душистый
Я снесу ей – она прослезится…
Посидим мы с ней часик, другой,
Помолчим – я отправлюсь домой.
Так лет десять мы с ней коротаем,
Выпьем чаю и тихо вздыхаем…
ДУШЕВНЫЕ РАНЫ
Мои стихи уже в который раз
Под натиском судьбы моей превратной
Роняли на асфальт обрывки фраз,
Что в золото однажды превратятся.
Я верю: их заметит зоркий глаз!
Ты их найдёшь в карманах пилигрима,
И в сердце потекут неотвратимо,
А вытекут, сверкая, как алмаз.
И каждый, кто прильнёт к его суме,
Душевные свои залечит раны,
Лишь только распознать ты в них сумей
Саму себя и свой характер странный.
Когда надежду в них свою найдёшь,
Ты заново спокойно заживёшь.
ДУШИ ПОЛЁТЫ
Пусть ни одной фальшивой ноты,
Ни строчки пошлой и пустой!
Простой мечты души полёты,
Раскинув руки в травостой.
И пусть кузнечики стрекочут,
И облака рисуют быль,
Но ветер рвёт ту правду в клочья,
Остановить его – нет сил!
ДУШИ ПРОЗРАЧНОСТЬ
Кто