Магистрали мёртвых. Алексей Валерьевич Фунт

тысячи лет неизвестности… или там то, что я всегда искал… Тоска одного мгновения… Как я оказался здесь… я хотел повторить маршрут Максима Горького… у меня была книга с картой его так называемого «Хождения» по Руси… в конце пути он нашёл себя, а я сошёл с пути и вернулся с юга… и пока не нашёл себя… Ночная траса со светом одиноких фар… вот что я видел в пути… было так темно, что я не заметил как оказался блуждая этой тёмной ночью на совсем незнакомой трассе… на холме были руины какого-то замка из древних эпох и какое-то печальное эхо… повторялись осенние крики фазана… тот замок давно когда-то был многолюдным и там были пиры… дубовые ворота пали и факелы потухли… нет тех воинов в доспехах, защищавших этот замок, они растворились в этой величественной земле… разве только по ночам встретишь призрачные огоньки… обрыв и камни сыпались от моего шага… эти звуки во тьме приятной радостью отражались внутри груди и к ним примешивались оттенки грусти… Я остановился. Стоял внедорожник и были слышны возле него голоса мужчины и женщины. Они о чём-то спорили. Женщина говорила мужчине что он подарил ей эротическое нижнее бельё не по размеру… Я ждал когда они сядут в машину и поедут. В темноте меня не было видно. Я улыбался во тьме и подслушивал. У той женщины был красивый голос.

      А пока я смотрел на море… Я уже полюбил эти волны… и этот песок сыпался в мою душу… там самосвал песка грусти… Я увезу с собой эту печаль… Я зашёл в бар перед этим и купил бутылку водки… И я довольный вышел с ней…

      Лунная дорожка легла по морской поверхности… куда она ведёт или зовёт?.. Моё сердце было наполнено тоской и я хотел увидеть какую-то женщину из своих снов… и я искал её в толпе… Стены какого-то норманнского замка на берегу обрыва в Нормандии… Такие ассоциации у меня вызывали стены гостиницы… Морской воздух опьянял… Под ногами плитка, гуляют люди…

      Подхожу к той приятной женщине… она говорит мне о советских писателях… я рассказываю ей о том, как я в детстве сидел в лодке и плыл с ним по полностью заросшему ряской озерцу, окружённому лесом и прямо над моей головой кружит большая птица… я зову деда, но он мне не верит и та птица, похожая на кондора пытается зацепить меня когтями, а я в одиночку пытаюсь её спугнуть… я кидал в кондора кукурузные початки, лежавшие на дне лодки… так я пытался выйти к рассказу о творчестве Бианки… я помнил запахи лодки и тины того озера… фуфайка моего деда и его серьёзное лицо… я представлял как в такой фуфайке спал ночью в поле, под открытым небом великий советский писатель Максим Горький… удобная одежда, мягкая, замена одеяла и ещё защита от ночного холода… цвет фуфайки моего деда, грустный кусок из древнего уже, давно минувшего прошлого… я забыл лицо… тина времени поглощает всё…

      Смотрю на море. Меня понесло в мир морских волн, шептавших о далёком доме…

      Затем я вернулся домой… дул ветер и большие массы пыли кружили в воздухе… по асфальту проезжал грузовик с белой кабиной