Ты сердце моё забираешь на небо.
А как жить без сердца? Не знаю. Поверь мне.
И каждую ночь, растворяясь в раздумьях,
Из облака вновь я леплю безрассудно.
Верни надежду…
Верни, пожалуйста, надежду.
Крупинку призрачной мечты.
Не яркий цвет, а лишь оттенки,
С туманом лёгким – новизны.
Возможно, от игры желаний,
Ты тоже свой получишь дар,
И искра сладких ожиданий,
Зажжёт в душе твоей – пожар.
И с новой силой, в ярких красках,
Вернутся чувства – навсегда,
Ну, а пока, оставь – надежду,
Для разжигания костра.
Остановись, мгновенье…
Твоей щеки касаюсь – бархат.
Атласных губ волшебная улыбка.
Я столько лет ходил по миру
Чтоб подойти к тебе – так близко.
Чтобы слегка тебя коснуться,
Дрожа в себе
Всем этим грешным телом.
Но почему так сердце – неразумно,
Что выбрало тебя и бьётся так несмело?
Я утопаю, я теряю силы.
В моей руке – твоё прикосновенье.
Мой ангел, этот миг всего дороже в мире!
И я молю – остановись, мгновенье!
Один…
Раньше я один встречал рассвет. Свет.
Очень горький кофе, и остыл омлет.
Плакала гитара, под моим окном.
Мой сосед Серёга, с армии пришёл.
Но теперь, проснувшись,
Вижу я тебя.
Девушка – красавица. Ты мечта моя.
Волосы как облако,
В цвет шальной луны.
Утону беспомощно, на краю земли.
Ветер очнулся…
Ветер очнулся.
Вздохнул. Улыбнулся.
Скинул сосульки с крыши домов.
Воздух шальной, этот ветер певучий,
Носит над буйной моей головой.
Страшно. Мне страшно.
Могу я влюбиться.
Девушка та, что звонила под вечер.
Целую ночь мне без устали снилась.
Да ещё этот чокнутый ветер!
Вьётся, тревожит, и манит смятенье
В душу мою, что привыкла к дремоте.
Странное чувство, то боль, то веселье.
Песня любви, так опасна в неволе.
Выпущу, пусть полетает по миру.
Пусть насладится последним полётом.
Девушка, ты сумасшедше – красива.
Только так страшно – потеря свободы.
Ветру то что? Он сейчас растворится,
Спрячется где-то в растрёпанных ивах.
И притаится – бродяга несносный.
Я же, пропал, я влюбился, я сгинул.
А вместо музыки – надежда…
Я по утрам пил чай – один.
Вприкуску – мятая газета.
Я был, или почти – не был.
Я пел шансон, теряя лето.
Я мял мечту свою, в карман.
На нотной, старенькой бумаге.
Я написал себе – романс,
Про то, что мы с тобою рядом.
Про то, как падал первый снег,
На наши губы, в поцелуе.
Про то, что ты красивей всех,
И лишь одну тебя люблю я.
Про