Зачем мне такая дрянная "свобода" -
Свой внутренний мир от толпы защищать?
Кому нужен дар и уменье поэта?
Я душу продам за серебряник вам…
Иль думали вы, что богами воспета
Умение так пробегать по словам?
Уверен, что нет. Это дьявола козни…
Иль кто за него возле пекла сидит?
Мой внутренний мир – это камни и кости
И мёртв уж давно ваш последний пиит.
В тот момент, когда чайник был поставлен на электроплиту, рабочий блокнот, лежащий на холодильнике, вновь попался на глаза, вынудив потерять ещё пару бесценных минут за прочтением вчерашнего произведения.
Закончив перечитывать собственное творение, Пророков страдальчески скривил нос – ранним утром, вечерние строчки не казались уж такими гениальными, какими виделись накануне сна. Наоборот, в ледяном и безжалостном свете белых ламп натяжного потолка, произведение казалось унизительно-бездарным.
Терпеть свою «поэтическую импотенцию» не было никакой мочи, ввиду чего стихотворение было грубо вырвано из блокнота и немедленно отправлено в мусорную корзину под мойкой.
Блокнот небрежно улетел обратно на холодильник, под ещё один недовольный взгляд кота.
И если бы домашний питомец умел анализировать происходящее, то он бы искренне удивился огромному количеству вырванных листов за всё время сосуществования человека и животного. Ритуал уничтожать собственные стихи на следующий день – ещё одна черта Сергея Александровича, известная только ему и молчаливому коту.
О, Сергей желал творить! И желание что-то писать всё ещё периодически наведывалось в неспокойное сознание мужчины.
Правда, после сонма разочарований в окружающих и в себе – всё реже и реже.
К чести неудавшегося поэта и несостоявшегося писателя, всё же следует сказать, что Пророков был весьма начитанным человеком, который с лёгкостью хватался за самые передовые веяния в области «личностного роста» и «философии жизни».
Вот только «нужные установки» и «лайфхаки» так и не смогли значительно увеличить качество жизни, по сути – самого простого человека на планете Земля. Хотя бы просто потому, что общество вокруг Сергея было максимально токсичным, закостенелым, угрюмым, а текущие реалии не давали каких-либо ощутимых гарантий «счастливого завтра» – хоть читай развивающую литературу, хоть не читай.
Забугорные и отечественные книги про то, как достичь просветления ума и успеха в жизни, никоим образом не меняли данности простого россиянина. Даже самые популярные интернет-гуру никак не меняли данности Пророкова.
Мечта вырваться из маленького городка, ушла в небытие, выкинутая прочь растущим возрастом стареющей матери. Мечта переехать свой дом разбивалась об остатки кредита, взятого на покупку престижного автомобиля. Мечта найти пассивный источник дохода – о вечную нехватку времени. Мечта стать писателем…
«… да кому они нужны, эти писатели, в мире таких медиа гигантов, как Instagram, Tik-Tok и YouTube? Время писателей прошло. Время сложной литературы – тем более» –