Та-ак, а это кто тут у нас?
Нет, ну это уже просто свинство. Нарваться на городской патруль, когда дело уже позади! И нечего на судьбу пенять, сам виноват, расслабился, забыл об осторожности. Сам теперь и выкручивайся, как умеешь. И не дай Творец, если покажусь подозрительным. Обыщут, найдут Скипетр, весь мой арсенал воровской и в крысятню потащат, клопов кормить до суда. А бежать некуда, и оружие достать не успею…
Смотрю на стражей мутными глазами.
– Братцы,– умоляю пропитым голосом.– Дайте хлебнуть чего-нибудь…
И перегарчиком на них дышу невзначай. Стражи морщатся, рожи отворачивают.
– Колбасит с утреца? – сочувственно спрашивает тот, что постарше.
Оглядываюсь по сторонам.
– Блин, и правда утро! Куда время девалось… Что за улица-то хоть?
– Ну ты, блин, даешь! – восхищенно говорит молодой.– Сентябрьский бульвар это. Ты сам-то где живешь?
Вопрос игнорирую. Тут можно погореть: назовешь район, а кто-нибудь из них как раз в нем и обитает.
– Эк меня занесло! Да-а, погуля-а-али!
Лица смягчаются, остатки подозрения улетучиваются. Да, погуляли, с кем не бывает. Тут сочувствовать впору, а не подозревать.
– Деньги-то не украли? – участливо спрашивает тот, что постарше.– Ворья развелось…
– А я помню, сколько у меня было? – отвечаю.– Вытащили, сам ли пропил – какая теперь разница?
Хохотнули снисходительно. В самом деле, разницы нет. По роже видно, сам пропил до последнего пальца, хоть воров искать не требует, стражу не напрягает. Славный малый, чем бы ему помочь…
– До дома-то доберешься? – спрашивает молодой сочувственно.– Или довести?
Угу. Довести. Прямо на хазу к Королю. То-то братва обрадуется!
– Дойду,– говорю уверенно.– Я отоспался уже. Башка вот только болит, и не помню ни хрена. Я хоть за бабами с топором не гонялся?
Хохотнули весело. А что над таким непутевым не посмеяться?
– Если тещу мою зарубил, я тебе сам пива поднесу,– ухмыляется старший.
– Твоя теща его б сама отоварила,– скалит зубы молодой.
– Пойду я, ребята,– морщусь, словно от боли.– Если пива не найду, сдохну ведь…
– Давай, бедолага,– напутствует старший.– Постучись к старому Фельду, он ранняя пташка, ковш нальет. Хотя куда там, у тебя ж ни пальца в кармане. На вот, похмелись.
Монету мне протягивает. Хочется визжать от восторга – надо же, стражи вора пивом угощают! Приду в тошниловку нашу – обязательно пропью эту денежку, да еще объявлю, на чьи пью. Ох и ухохочемся…
– Благодарствую,– говорю.– Дай Творец вам удачи.
Иду прочь. Ноги словно без костей, мягкие и непослушные. Скорее бы добрести. Завалиться на кровать и уснуть. Тяжело быть вором…
«Ты это сам выбрал»,– дает о себе знать Шепот Удачи. Да, выбрал, мысленно