Perry Rhodan 2986: Sonnenmord. Leo Lukas

Reinigung meines Plasmaanteils zusätzliche wertvolle Arbeitstage kostete.

      Letztlich musste ich mich mit einer Erkenntnis abfinden, die ich mir nie eingestehen wollte: Auch ich bin nicht gegen das Schlimmste gefeit, was einen Kreativen ereilen kann.

      Schöpferblock.

      *

      Müßig zu erwähnen, dass wir Einrichtungen für Individuen haben, die darunter leiden. Es ist schließlich ein seit vielen Jahrhunderten bekanntes Phänomen.

      Trotzdem nahm ich die Dienste der Cycollogischen Ambulanz erst in Anspruch, nachdem sich alle anderen Versuche als fruchtlos erwiesen hatten. Geknickt rollte ich, der oftmals Spott und Hohn über diese »Schraubenzurrer« ergossen hatte, zur nächstgelegenen derartigen Institution und meldete mich kleinlaut für eine Krisenintervention an.

      Ich musste nicht lange warten, bis ich vorgelassen wurde.

      »Wann hast du erste Anzeichen bemerkt?«, fragte mich der mir zugewiesene Plasmakommandant, ein ehemaliger, verdienstvoller Großer Reisender.

      »Schon vor einigen Jahren«, erklärte ich und übermittelte gleichzeitig die exakten Daten via Symbolfunk. »Aber ich habe die Warnhinweise ignoriert. Ich dachte, das wären Begleiterscheinungen der allmählich einsetzenden Routine.«

      »Es wird dich nicht trösten«, sagte der Cycolloge, »dass du damit keineswegs allein bist. Eine vermehrte Tendenz zur Prokrastination tritt häufig auf, sobald man sich seiner Kunstfertigkeit einigermaßen sicher ist.«

      »Ich habe die Berichte gelesen«, versicherte ich. »Über Raumschiffskommandanten, die sich in der Betrachtung von Supernovae oder pittoresken Sternentstehungsgebieten verloren. Die ihre Pflichten vernachlässigten, um eine eigene Meta-Sprache zu entwickeln, mit der sich die jenseits aller sonstigen Wahrnehmungen gelegenen Emissionen beschreiben ließen ...«

      »Wir reden hier«, unterbrach mich der Plasmatiker, wobei er scharf zurechtweisende Symbolketten mitschickte, »nicht von mir, sondern von dir. Details, bitte!«

      Widerstrebend erzählte ich, wie ich mir im Laufe der Jahrzehnte immer mehr Subroutinen eingefangen hatte, die dazu geeignet waren, mich von meiner eigentlichen Berufung abzuhalten. Mathematische Spielereien, mal extrem ausgeklügelt, mal obszön primitiv.

      »Aber jedenfalls auf perfide Weise süchtig machend – wegen des permanenten Reizes, sich darin mit anderen zu messen.«

      »Und in den Ranglisten aufzusteigen, obwohl diesen keinerlei höhere Bedeutung zukommt. Das kenne ich gut.«

      Schon klar. Sonst wäre er wohl nicht auf diese Position versetzt worden.

      »Was noch? Cybersoziale Netze?«

      »Im Übermaß. Manchmal verbringe ich mehr Lebenszeit darin als außerhalb.«

      »Ich nehme an, es ist dir nicht gelungen, dies einzuschränken.«

      »Obwohl ich unzählige Anläufe unternommen habe, ja. Keine Chance.«

      Zeitweilig hatte ich mich freiwillig sperren lassen, gestand ich – und bald darauf die Barrieren wieder selbst unterlaufen.

      »Was nicht schwer ist. Wir sind ein Kollektiv, das dennoch großen Wert auf die Freiheit des Individuums legt. Und viele von uns gieren nun mal nach regelmäßiger Bestätigung, auch wenn diese nur über ein simples, billiges Symbol erfolgt. – Eine Betreuung durch eigens dafür ausgebildete Matten-Willys ...?«

      Ich winkte ab. »Erfolglos. Sie haben sich redlich bemüht. Jedoch gingen sie mir, unter uns gesagt, mehr auf die Nerven, als dass ich ihre Fürsorge hätte genießen können.«

      Der Cycolloge übermittelte tröstliche Impulse. »Wie gesagt, du bist bei Weitem nicht der Einzige mit solchen Schwierigkeiten. Die Aktivierung unseres Chronofossils hatte nicht nur positive Folgewirkungen.«

      »Erzähl mir etwas Neues!«

      »Sondern der damit verbundene Evolutionssprung«, setzte mein Therapeut ungerührt fort, »unter anderem in Form der Aufwertung der hypertoyktischen Verzahnung zur bionischen Vernetzung, hat uns auch empfindlicher gemacht. Damit ging die Fähigkeit zum Empfinden echter Stimmungen und Gefühle einher ...«

      »Das weiß ich alles! Aber wie komme ich aus diesem verderblichen Strudel, in dem ich gerade stecke, wieder heraus?«

      *

      »Nun«, antwortete der frühere Schiffsführer, dessen Plasmavolumen das meinige um mindestens einen Faktor hundert übertraf, »da gibt es verschiedene Optionen. Bist du sehr unglücklich?«

      Ich lachte so schrill auf, dass meine kürzlich eingebauten, noch nicht völlig reibungsfrei implementierten Teile schepperten. »Wenn ich das wüsste! Ich meine, es geht mir nicht gut. Definitiv. Wohlfühlen ist anders. Ich leide ...«

      »Ja, ja, wer nicht. – Eine vollkommene Löschung deiner Existenz und sinnvollere Weiterverwertung der Bestandteile steht dennoch nicht zur Debatte?«

      »Nein!«

      Kurz waren mir tatsächlich Begriffe wie Erlösung, Ruhe und Nirwana durch die biologischen und kybernetischen Ganglien gezuckt. Verlockend.

      Aber nein, so weit war ich noch nicht. »Ich muss zuerst mein Lebenswerk vollenden.«

      »Du beschäftigst dich hauptsächlich mit der Erschaffung sowohl virtueller als auch im Normalraum angesiedelter Abenteuerparks.«

      Ich bejahte, ohne mich zu wundern, woher er das wusste. Auf unserer in sich verschränkten Welt bleibt gemeinhin nur weniges verborgen.

      »Schon mal darüber nachgedacht, dass deine Arbeit nicht gar so wichtig sein könnte? Dass es vielleicht zielführender und für dich erfüllender wäre, du würdest dich einfach fröhlich dem Müßiggang hingeben, ganz ohne schlechtes Gewissen?«

      Das klang schon wesentlich verführerischer. Ich horchte in mich hinein.

      Sollte ich einfach Verabredungen negieren, die ich, vielleicht übermütig, eingegangen war? Wer wäre mir deswegen wirklich böse?

      Wen kümmerte es überhaupt?

      »Die Konsequenzen«, sagte ich, »fielen nicht arg ins Gewicht. Was ich mache, interessiert nur eine relativ kleine Gemeinde.«

      »Na dann ...«

      »Aber ich bin noch nicht fertig! Ich möchte meine Hinterlassenschaft, mein Testament, unbedingt vervollständigen.«

      »Unbedingt.«

      »Ja, unbedingt.«

      Für eine Weile schwieg mein Gesprächspartner. Mit Sicherheit nicht, weil ich ihn in Verlegenheit gebracht hätte – seine Denkprozesse liefen ungleich schneller ab als meine. Offensichtlich wollte er mir Zeit geben, das bisher Besprochene zu reflektieren.

      »Somit sind wir«, sagte ich nach mehreren, langen Millisekunden, »wieder bei der Anfangsfrage: Was hindert mich? Und vor allem, wodurch könnte ich diese grässliche Selbstblockade überwinden?«

      »Dir steht der gesamte Katalog an für derartige Fälle erprobten Vorgehensweisen und Methoden zur Verfügung. Allerdings vermute ich, dass sich darin nichts für dich wesentlich Neues finden würde.«

      »Schönen Dank.« Meine mitgesandten Symbolgruppen strotzten vor Sarkasmus.

      Schon wollte ich mich, um nichts schlauer und hoffnungsvoller als zuvor, zurückziehen, da sagte der Plasmatiker: »Einen Tipp hätte ich allerdings.«

      »Nämlich?«

      »Das ist noch recht frisch. Etliche Leute, denen es ähnlich ergangen ist wie dir, haben sich in letzter Zeit in einer Region auf K-Süd angesiedelt. Den bislang nur spärlichen und daher mangelhaft überprüften Rückmeldungen zufolge fanden sie in der dortigen Gemeinschaft Hilfe. Und dadurch ›zurück in die Schienen‹. Vielleicht wäre das auch etwas für dich. Ich kann freilich keine Garantie übernehmen, dass ...«

      »Wo genau liegt dieser Ort?«

      Ohne