Die Abenteuer des Kapitän Hatteras. Jules Verne

ge­macht, eine Ar­beit, die rasch vor­ge­nom­men, im Ver­lauf des Mon­tags fer­tig wur­de.

      Hat­teras konn­te von sei­nen Spreng­zy­lin­dern zu acht und zehn Pfund Pul­ver kei­nen Ge­brauch ma­chen, weil bei sol­chen Mas­sen ihre Wir­kung un­be­deu­tend ge­we­sen wäre; sie wa­ren nur zum Zer­spren­gen der Eis­fel­der taug­lich. Er ließ da­her tau­send Pfund Pul­ver in die Gru­be schaf­fen und die Rich­tung der Ex­plo­si­on sorg­fäl­tig be­rech­nen. Eine lan­ge, mit Gut­ta­per­cha um­ge­be­ne Lun­te führ­te aus die­ser Mine nach au­ßen. Der zu der Gru­be füh­ren­de Gang wur­de mit Schnee und Eis­stücken aus­ge­füllt, wel­che in der fol­gen­den Nacht so hart wie Gra­nit zu­sam­men­fro­ren. In der Tat sank die Tem­pe­ra­tur un­ter Ein­wir­kung des Ost­winds auf zwölf Grad (-11° hun­dert­tei­lig).

      Am fol­gen­den Mor­gen um sie­ben Uhr hielt sich der For­ward mit ge­heiz­ter Ma­schi­ne be­reit, den ge­rings­ten Aus­weg zu be­nut­zen. John­son er­hielt den Auf­trag, die Mine an­zu­zün­den; die Lun­te war so be­rech­net, dass sie eine hal­be Stun­de zu bren­nen hat­te, be­vor das Feu­er zum Pul­ver ge­lang­te. John­son hat­te da­her hin­rei­chend Zeit, wie­der an Bord zu kom­men, und er war auch schon zehn Mi­nu­ten nach Aus­füh­rung sei­nes Auf­trags wie­der an sei­nem Pos­ten.

      Die Mann­schaft be­fand sich auf dem Ver­deck; das Wet­ter war, nach­dem es auf­ge­hört hat­te zu schnei­en, tro­cken und ziem­lich hell; Hat­teras stand mit Shan­don auf der Kam­pa­nie, und der Dok­tor zähl­te die Mi­nu­ten auf sei­nem Chro­no­me­ter.

      Um acht Uhr fünf­und­drei­ßig Mi­nu­ten hör­te man eine dump­fe Ex­plo­si­on, die weit we­ni­ger laut war, als man vor­aus­ge­setzt hat­te. Die äu­ße­re Ge­stalt der Ber­ge än­der­te sich wie bei ei­nem Erd­be­ben plötz­lich; di­cker, wei­ßer Rauch drang in be­trächt­li­cher Höhe in die Lüf­te; die Sei­ten des Eis­bergs zer­spal­te­ten sich in lan­gen Ris­sen, und sein obe­rer Teil wur­de weit fort­ge­schleu­dert, so­dass sei­ne Trüm­mer um den For­ward um­her nie­der­fie­len.

      Aber der Weg war noch nicht frei; un­ge­heu­re Eis­stücke blie­ben auf die be­nach­bar­ten Ber­ge ge­la­gert in der Luft schwe­ben und lie­ßen be­fürch­ten, sie möch­ten her­ab­fal­lend die Öff­nung wie­der schlie­ßen.

      Hat­teras er­kann­te mit ei­nem Blick was not tat.

      »Wol­s­ten!« rief er.

      Der Waf­fen­schmied er­schi­en.

      »Ka­pi­tän!«

      »La­den Sie das Ge­schütz auf dem Vor­der­teil drei­fach«, sag­te Hat­teras, »und sto­ßen Sie die La­dung mög­lichst stark.«

      »Also wol­len wir das Ge­bir­ge mit Ka­no­nen­ku­geln an­grei­fen«, frag­te der Dok­tor.

      »Nein«, er­wi­der­te Hat­teras, »das ist un­nö­tig. Kei­ne Ku­gel, Wol­s­ten, son­dern drei­fa­che La­dung Pul­ver. Aber rasch!«

      Nach ei­ni­gen Mi­nu­ten war die La­dung voll­zo­gen.

      »Was will er ohne Ku­geln aus­rich­ten?« brumm­te Shan­don.

      »Das wird sich zei­gen«, er­wi­der­te der Dok­tor.

      »Wir sind fer­tig, Ka­pi­tän«, rief Wol­s­ten.

      »Gut«, er­wi­der­te Hat­teras. »Br­un­ton!« rief er dem Ma­schi­nis­ten zu. »Ach­tung! Ei­ni­ge Schrit­te vor­an.«

      Br­un­ton öff­ne­te die Schie­ber, und die Schrau­be setz­te sich in Be­we­gung; der For­ward fuhr nahe zu dem ge­spreng­ten Berg her­an.

      »Rich­ten Sie wohl auf den Fahr­pass!« rief der Ka­pi­tän zum Waf­fen­schmied.

      Der­sel­be ge­horch­te; als die Brigg nur noch eine hal­be Ka­bel­län­ge ent­fernt war, rief Hat­teras:

      »Feu­er!«

      Es er­folg­te ein furcht­ba­rer Knall, und durch die Luft­be­we­gung er­schüt­tert, wur­den die Blö­cke mit ei­nem Mal ins Meer ge­stürzt. Die leb­haf­te Er­re­gung der Luft­schich­ten war schon hin­rei­chend ge­we­sen.

      »Jetzt mit vol­lem Dampf, Br­un­ton!« rief Hat­teras. »Gera­de in den Fahr­pass hin­ein, John­son!«

      John­son hielt das Steu­er; die Brigg, vom Dampf ge­trie­ben, drang mit­ten durch die nun of­fe­ne Bahn. Es war hohe Zeit. Kaum war der For­ward hin­durch­ge­fah­ren, so schloss sich die Öff­nung wie­der.

      Es war ein ängst­li­cher Mo­ment, und es be­fand sich an Bord nur ein ein­zi­ges ru­hi­ges und fes­tes Herz – der Ka­pi­tän. Da­rum brach auch die Mann­schaft, in freu­di­gem Stau­nen über das Ge­lin­gen, in den ein­stim­mi­gen Ruf aus:

      »Hur­ra für John Hat­teras!«