Зима, как повод. Савелий Иванович Кострикин

запал смертельный не угас

      Быть коварным. Ведь, как правда, лжец

      На планете нашей – не жилец,

      Но, увы, ложь слишком глубока:

      С одного движенья кулака

      Не добиться. То есть – ничего.

      Мы лжеца меняем одного

      На другого. А вот Бродский был,

      Как Архангел Божий Михаил,

      Евтушенко – как Илья Пророк.

      Он стихами Родине помог.

      Аронзон – апостолом Петром,

      Чьи слова ложились серебром

      На проблемы и изъяны Душ.

      Ты попробуй это все разрушь!

      Нет. Не выйдет. Будет правда жить,

      Разорвав губительную нить

      Средостений заскорузлой лжи.

      Пусть она, проклятая, лежит.

      Мы ее не тронем. Правда есть.

      А тогда – зачем скупая лесть?

      Для чего, по сути, нам она?

      В мире правды больше не нужна.

      А куда податься ей еще?

      Этот мир, признаться – обречен,

      Если он не справится с грехом,

      Что готов разрушить общий дом.

      Вот об этом я пишу стихи,

      Хоть они, наверное, тихи.

      Но они однажды прогремят,

      Как угроза или русский мат,

      Оглушив сознание людей.

      В мире мыслей, строчек и идей,

      Для того поэты нам нужны

      Чтобы той, ну как ее там? лжи

      Становилось меньше у всех нас.

      Надо это помнить каждый час.

      #Савелий_Кострикин

      #Порыв_Души

      Рифма пепельного цвета

      Разливается лавой строка,

      Застывая в неведомой форме:

      Словно шерсть постмодерна, легка,

      Ведь ее – ничего не испортит.

      Под толстенною кожей из букв

      Все пульсирует гулкое сердце,

      Разрывая сосудистый звук,

      Не пытаясь при этом согреться

      Проживанием избранных дней

      На начальном этапе, в могиле

      Для поэтов, что смерти – лютей,

      Хоть о ней мы давно позабыли.

      Поднимается строчечный пласт

      От давления памяти снизу.

      Свет молитв – до сих пор не угас,

      Ведь от нас в постоянстве зависит

      Тех расплавленных в Боге минут,

      Выделяющих соки искусства,

      Пузырясь, что на небо идут,

      В свете звезд, помогать Иисусу,

      Расчертить магматический мир

      По кусочкам бесформенных правил,