Тётенька пришла в себя и решила сейчас же покинуть «эту ужасную гостиницу». Уговоры Сушёной Воблы не помогали – она уйдет сию же минуту, в полвторого ночи.
Мальчишкам пришлось отмывать полы и стены от краски. Белинда же проводила несчастную постоялицу и присоединилась к братьям.
– Что произошло, может кто-нибудь сказать?! – вытирая пот со лба, спросил Эдвард.
Белинда, явно что-то знала, но не поднимала головы, а ещё усерднее отдирала краску.
– Дядька наш, конечно, обнаглевший! Сам спать пошёл, а нас здесь оставил! – не умолкал Эдвард.
– Да какая от него польза?! – возразил Стефан. – Только костями греметь… К тому же, ему здорово досталось от этой разъяренной бычихи!
Братья расхохотались, но Белинда живо их усмирила:
– Тише вам! Прислушайтесь! Он идёт!
Все трое навострили уши. В холле появился их дядька. Ребята решили, что он ушел спать или умываться от краски, но они ошиблись: в руках он держал полупустую бутылку.
– Валери-и-и-и! – орал он. – Черт бы тебя побрал!
Стефан на всякий случай медленно обернулся. Сзади никого не было.
– Кого он зовёт? – тихо спросил Эдвард.
– Давайте-ка спать! – Белинда бросила тряпку и погнала кузенов в спальню. Необязательно им слушать концерт от Сушёной Воблы.
– Погоди, – на ходу кричал Стефан. – Кто такая эта Валери?
Белинда втолкнула мальчишек в комнату и захлопнула дверь.
– Серая Валери-и-и-и! – орал дядька.
Братья удивленно уставились на кузину, а та уселась прямо на пол, прижавшись спиной к двери:
– Опять у него приступы! Скажу маме, что больше не желаю ездить на каникулы к сумасшедшему дядюшке!
– Может, ты уже объяснишь, в чём дело?! – спросил Эдвард. – Что за Валери?!
– Семейное привидение?! – предположил Стефан.
Белинда подняла на него грустный взгляд:
– Можно и так сказать…
Она поднялась с пола и уселась на софу.
– Вы совсем ничего не знаете про эту гостиницу?
– Нет! – хором ответили мальчики.
– Только то, что наш дядька алкоголик, и, несмотря на это, наши родители нас сюда сослали. – Вставил Эдвард.
– Здесь произошло кое-что страшное больше полувека назад. Сушёной Вобле тогда было лет десять-одиннадцать. Его отец был художник. Рисовал портреты…
– Это мы знаем! – перебил Стефан. – У нас ведь в каждой семье кто-то рисует или лепит, или что-то в этом роде…
– Да, – улыбнулась Белинда. – У нас был талантливый предок. Но речь не об этом. В тот год была какая-то страшная эпидемия, и отец нашего дяди Сэмюэла – между прочим, это настоящее имя Сушёной Воблы – умер вместе с женой и пятью детьми. Остался только маленький Сэм. Его и воспитывали многочисленные дяди и тети – наши дальние родственники. Но осиротевший Сэм был сам не свой, да и дела в гостинице пошли на убыль. А потом и вовсе все постояльцы разом сбежали! Поговаривали,