Кто Вы в ней – злодей костлявый, или Храбрый Рыцарь?
Вы – тот Иван-царевич, или злобный Карабас?..
Когда, у кого была минута такая,
Когда мог выбирать -
Заранее – кто победит, зная,
На чьей стороне в борьбу вступать.
Но в этой сказке будет, всё-равно, прекраснейший конец -
Он Богом дан в Надежду нам – Он издавна решённый…
Но Важно – как падёт на те СТРАНИЦЫ – каждое из тысяч сот сердец -
Как Победитель торжествующий ли?.. Как позором побеждённый?
– «Почему же у нас – у людей всё не так?..»
Мне спросить у растений так хочется…
Почему нас, «разумных», разумнее и злак,
И покорней листва, та что и при ветерке малейшем так восклокочет?..
Эти хрупкие стебли под тонкими листьями,
Эти нежные лица, стремящиеся к небу, бутонов…
От мира самые независимые.
И послушные больше нас, Божьим Законам.
Как если цветок оторвать от почвы -
Основой, которую дал ему Бог -
Погибнет, зачахнет, завянет точно,
Продержавшись, быть может, мучительных пару часов…
Послушно на месте своём, данном им, травы
Несдвигаемо будут всю жизнь свою верно стоять
И в этом, пред Богом они, верю я – больше нас правы
Лишь не по воле их – со смертью вместе придя, сможет силою кто-то их с места сорвать…
И живое каждое растение -
Радо стоять на полученном
Месте, данном ему от рождения -
Понимая – оно и есть самое лучшее…
Ведь Бог, который все места знает,
И все они, Им созданы и в Его власти -
Он своему, каждому созданию
Даст только лучшее, Им сотворённое, творить нескончаемо,
Ведь Он волен, для каждого луч счастье!..
Или словно перекати-поле -
Мчаться вперёд по свету
По следу Божьей воли -
Несущей его как на руках ветра.
Почему же, быв на месте том, лучшем для нас, что нам Бог подарил -
На Земле, что дана нам рукою Божьей -
На которой Он нас заботливо и любя возрастил -
С плодородною почвой
И горячим греющим так тепло, солнцем;
На лучшем – что прекрасней придумать не можем -
Стоит чтоб только кто-то сказал – «Ты не должен
Здесь жить, я считаю.» -
Что бы мы бежали,
В страхе, стремглав, изо всех сил?..
Стою в глухом углу двора жилого.
Хотя и все они теперь глухими стали…
Здесь, борется на каждой дорожке тёплое старое и сковывающее новое.
И, как мне хотелось бы все эти тротуары пустые занять!..
Стою -
И здесь у каждого куста,
Воздух так (хоть без вас) полон вами…
И как вакуумом, изголодавшаяся по «наполненности» пустота -
Только выйдите – сразу вас засосёт и затянет…
Оставшись наедине с воздухом,
Взрослей, беззащитнее маленькие дорожки стали -
Сжались