– Давай. Мне уже всё равно.
Дерек идёт в гардеробный отсек. Поднимаюсь с кресла и плетусь за ним.
– Вот вам, мужчинам, хорошо: надел чистую рубашку, чёрный костюм или смокинг, нацепил бабочку, начистил туфли до блеска – и готов. А нам?
– Не ной, – он оглядывает вешалки. – Нора, почему тут такой бардак?
– Где? – недоумённо таращусь на аккуратно развешанную и разложенную одежду.
– Если бы ты отсортировывала уже надетые платья, это бы облегчило задачу.
Цокаю и закатываю глаза.
– Не делай так.
– Да-да. Где мой подзатыльник?
– У Альберто.
Дерек начинает раздвигать вешалки. Кошусь на него. Он говорил, что ему сорвало крышу, но мне слабо в это верится. Его непрошибаемость вернулась сразу же, как мы приехали в пентхаус. Он просто приходил ко мне каждую ночь и трахал, а днём занимался своими делами. Днём меня для него снова не существует, а последние несколько суток – и ночью. Я когда-нибудь себе лоб расшибу об эту чёртову стену.
– Возьми, – он протягивает мне шесть вешалок с платьями. – Примерь одно, сейчас подойду. Ещё выберу несколько вариантов.
Беру платья у него из рук и плетусь в комнату. Специально громко шаркаю ногами. Кидаю платья на кровать. Стягиваю с себя одежду, беру первое из кучи и надеваю на себя. Дерек подходит ко мне с ворохом платьев, аккуратно кладёт их на кровать и садится на корточки. Замечаю у него в руках туфли.
– Ну уж нет! Ты не заставишь меня надеть их раньше времени! – возмущаюсь я, когда он хватает меня за ногу.
– Перестань капризничать и влезай в туфли. Я должен видеть полную картину.
Цокаю и закатываю глаза. Получаю смачный шлепок по попе.
– Больно же!
– Делай, что я говорю, и не будет больно.
Влезаю в туфли. Пальцы ноют. Он бесит меня. Почему он такой стрёмный, ну?
Дерек подводит меня к зеркалу.
– Выскажи своё мнение, – говорит он.
– Мне не идёт васильковый цвет.
– Ты права. Ни капли не идёт. Снимай. Вообще… отдай его кому-нибудь. Это явно не твоё.
Смотрю на него исподлобья. Нахал! Мог бы сказать, что мне всё идёт!
– Нора, не хмурься. Давай резче. Снимай платье и надевай другое. Мы не на прогулке.
– Почему ты такой грубый?
– Какой есть. Другим не буду. Или не дошло ещё?
Иду к кровати. Срываю с себя платье и надеваю следующее. Он меня сейчас очень бесит!
– Ну?
– Подойди сюда и скажи сама.
Иду к зеркалу. Пальцы на ногах уже матерятся.
– Бордовый мне идёт. Да. Но фасон дебильный. Моя жопа стала какой-то плоской, что ли.
– Ага. Снимай. Давай следующее.
– Ты издеваешься?!
– Нет. Шевели булками, принцесса.
Мерю ещё одно. И ещё… и ещё… и ещё… Я перемерила половину кучи. То есть шесть платьев. Шесть! Ладно, мне ничего не нравится, но он