Я встал из-за стола в середине ужина и молча направился в сторону двери. Я вышел из квартиры. Я просто сильно хотел выйти на улицу. Единственное, на что меня хватило, так это на смс следующего содержания: «Мам, простите меня, мне срочно нужно побыть одному на воздухе. Все хорошо. Скоро буду». Больше никаких слов. Хотя очень хотелось добавить в конце «люблю». Но мне всегда было тяжело сказать эти слова маме. Я не знаю почему. Я мог тысячу раз сказать их какой-нибудь девчонке, в которую влюблялся и думал, что она «моя судьба», но маме… У меня не получалось. Однажды, будучи глубоко уязвлёнными песней Басты «Мама», мы с другом отправили ночью сообщения своим мамам со словами «Мама, я люблю тебя». Как итог, наутро звонки с переживаниями о том, что мы с собой что-то сделали. Вот настолько непривычно было нашим мамам услышать такое признание.
На улице шел летний дождь. Мне это нравилось. Это придавало моему вечеру красок, именно тех, какие были у меня на душе. Я вроде дома, но со мной что-то не то. Вообще, я очень любил дождь. Любил гулять под проливным и промокать до ниточки. В дожде есть своя магия. Я погрузился в глубочайшие бездны подсознания. У меня, безусловно, бывали мгновения, когда на меня находило нечто похожее, но сейчас был какой-то исключительный момент. Я полностью повиновался инстинктам, я двигался согласно воле сердца. На одной из лавок парка мне захотелось присесть. Я сделал это, не задумываясь о том, что лавка уже изрядно промокла под теплым весенне-летним дождем. Я даже не заметил, как к этой лавке подкатил старик. Как я мог его не заметить? Старик был на инвалидной коляске. Он оказался не один, за его спиной сквозь капли дождя проглядывал силуэт женщины приблизительно того же возраста.
– Ты сбился с пути, мальчик мой, – внезапно произнес тот.
Для меня это стало полной неожиданностью, и я, поначалу, даже не смог ничего произнести. Я растерялся. В свои двадцать пять лет я растерялся перед незнакомым стариком.
– Но это присуще человеку, – продолжил он. – Мы все сбиваемся порой. Иначе не бывает. Ведь мы не можем знать, куда нам идти, поэтому мы пробуем. И порой выбираем не тот путь. Мы можем идти по дороге и думать, что она наша. Хотя, на самом деле, мы просто так хотим видеть. А наша истинная протянулась где-то совсем рядом, но мы ее не замечаем, покуда туман, окутавший наш взгляд, не рассеется. Но для того, чтобы это случилось, необходимо событие, которое сорвет нас с течения. Иногда, чтобы встретить перемены, нужно просто свернуть с пути. Вернуться шанс будет, а вот попробовать другое, – возможно, на это уже и не хватит смелости.
Я был под впечатлением. Я не мог связать и нескольких букв. Бабушка передала старику мороженое.
– Крем-брюле? – уточнил он.
– Ага, – кивнула она.
– Тем лучше.
– Отчего