Море крылатое. Владислав Савенко. Читать онлайн. Newlib. NEWLIB.NET

Автор: Владислав Савенко
Издательство: ЛитРес: Самиздат
Серия:
Жанр произведения: Поэзия
Год издания: 2020
isbn: 978-5-532-99554-3
Скачать книгу
ерть принимается мною теперь.

      И уже не теснит сердце мне уходящая удаль,

      И совсем не саднит та, которая из ребра,

      Я ведь так же, как все, в этом мире: не буду, не буду,

      И пройдет по полям свежий дождичек из серебра.

      Я свои не стихи поделю на пустые приметы,

      Я свою не любовь с кем-нибудь разделю пополам.

      Да видать такова непутевая участь поэта,

      Уходящего в дождь, иногда – приходящего к нам.

      Уют

      Мне казалось, мой дом сбросит, точно змея,

      Шкуру долгих обид, жало прожитых лет.

      Но напрасно я ждал, потерялся и я

      В эпизодах немых о тебе, обо мне…

      Черно-белые кадры, у каждой стены,

      Здесь вот так ты сказала, я так посмотрел…

      Этот дом словно эхо прошедшей войны,

      Только память о ней подведет под расстрел.

      Так давай водворяй уже свой самосуд,

      Скоротечная осень, чтоб в стеклопакет

      Мне добавить: как листья на плаху несут,

      Чтобы сжечь, и случилось, что больше их нет!

      Во дворе эти листья, как кожа змеи,

      Почернели уже, своей участи ждут…

      И мой дом, тот – что вырос из мерзлой земли,

      Вспоминает свой в прошлом забытый уют.

      Ручей

      А темная вода в ручье

      Мне не покажется ничьей,

      Течет меж сосен и берез

      Задумчиво и не всерьез,

      Высокопарно холодна

      С поверхности до ила дна.

      Я говорю, как тот ручей,

      Лишь ненамного горячей,

      И речь моя – скороговорка…

      Душа в ней будто бы гостит,

      В ней шепот всех моих «прости»,

      И вкус ее, скорее, горький.

      Ручей – лесная колея,

      Как жизнь петлистая моя.

      Пастушок

      Время – слепой пастушок, бродит берегом озера.

      Волки пасутся, охотятся овцы и приморозило,

      И серебром отливается, льда окаем…

      Кто б нас заметил здесь, этих – идущих вдвоем?

      Флейта иль скрипка? На чем-то играет юнец,

      Музыка эта – шкатулка для наших сердец,

      Чтоб эту бойню свирепых овец и послушных волков

      Нам не видать, как ему, на поляне веков.

      Зачем

      Зачем меня приворожила Осень?

      Ее наряд и броский, и распутный,

      Опять от вечных истин, тем уносит

      В беспечный разговор, сиюминутный:

      Что мишура шального листопада

      Прошелестит и, как мираж, исчезнет,

      Что ничего от жизни мне не надо,

      Лишь был бы хлеб, да чтоб по сердцу песня.

      А время – кровный брат, и что с ним спорить?

      Гуляет в жилах кровь, я жив, покуда…

      Лес обнажается, но не впервые он ведь,

      И в гибели да не увижу чуда!

      Палитра

      Дом – озеро, дом – птица, дом – душа…

      Вот ласточка парит над головою,

      Вот розы лепестки, что, не спеша,

      Спешат к земле, взлетая над собою.

      Вся жизнь окажется, как будто бы взаймы,

      И ветер с поцелуями отпустит,

      Тот мир, что так любили мы,

      Что преисполнен радостью и грустью…

      Но тропы нас торопят, тронут сном

      Наш шаг земной, в нем кроткая молитва,

      Но я проснусь кода-нибудь с Весной,

      И будет хороша ее палитра!

      Перед дождем

      Перед дождем ты, небо, тяжелей

      И облака твои – каменоломня.

      И дышит испарением полей,

      Душа моя, уже себя не помня,

      Уже сбиваясь с ритма беглых фраз:

      Что, как сказать, кому? И в самом деле:

      Все, что решалось вроде бы на раз,

      Увязло, растянулось на недели…

      И планы как не выстроенный дом,

      И время загустело алебастром.

      А я пекусь как будто об одном:

      Как завершить, что начато напрасно.

      А целям всем, желаньям – грош цена,

      И выправка не прибавляет чести.

      По крайней мере, есть уже стена,

      А вдумаешься, всмотришься: а есть ли?

      Окрест

      В какую из известных непогод

      Нам