Потом он бежал. Спотыкаясь о сучки и камни, изворачиваясь так, чтобы не влететь в очередное дерево. Глаза застилала пелена из слез. Из-за них дышать было очень сложно. А в голове был колокольный звон. Бон-бон – отдавалось в ушах.
– Прекрати! – Парень закрыл лицо руками и врезался в очередное дерево, внезапно появившееся прямо у него на пути. От резкого удара он упал на землю, продолжая рыдать. Но звон не утихал. Он будто нарастал, бежал за ним.
– Прекрати! – Истошно проорал парень, прикрывая уши, трясясь от страха и от внутренней истерики. А потом звон стих. Также внезапно, как исчезла и она…
Он думал, что сошел с ума. Но звон говорил о другом. Он говорил о том, что пора заплатить за все. За ошибки, за счастье, за радость. Он бил его, уничтожал морально, выбивал все живое, превращая его в живого манекена. А он не мог больше бежать. Он оказался в ловушке. В ловушке этого звона. Правильно, мелодично звучали колокола. Правильно и ритмично избивали искалеченного парня. А он продолжал тщетно искать выход, тщетно уходить от звона, закрывать уши. Слезы бесполезны, если в них нет души. В слезах нет смысла, если тот, для кого они предназначены, больше не существует…
– Я хочу любить!
«Бон» – удар приходится по самое сердце. Он, содрогаясь, выгибался и истошно поорал, словно сраженный мечом. Вот только меча нет, ничего нет. Он просто лежал в лесу, посреди поляны.
– Я хочу чувствовать! – Продолжал парень, выгибаясь от нового приступа боли, все тело сковала никому не ведомая сила и она ломает, ломает, ломает… Он стискивал зубы, пытался ползти, вяло перебирая ногами. Задыхался собственными слезами и шепча повторял ее последнюю фразу, словно мантру. – Смотри, Арти, земля грязная, кругом камни и растения, а еще снег не до конца растаял… Но вода…она идеально чистая. – А потом приостановился, дойдя до последнего слова…
«Нет, последняя ее фраза была другой… Точно другой». И снова неистовый звон колокола, снова он стиснул зубы, упал лицом в землю. На вкус земля безвкусно равнодушная. Равнодушная на все его проблемы, равнодушная на все его чувства…
– Чувства… Она говорила про чувства…
И снова удар по металлической оболочке. Он не боялся боли, он боялся потери. Потерять это самое ужасное. Потерять контроль, потерять чувства, потерять ее. Потому что они уже в голове. Эти правила… Правила светлой жизни. Они ломают его, он не подходит, он как пустышка, наполненная барахлом. Как ковер с тонной пыли. Вот только так считали они… Он не считал чувства изжившей пылью и барахлом.
– Я все-равно не забуду ее! – Кричал он, поднимаясь на локтях. На коленках он полз к ручью. На ощупь и на звук пытался с трудом ориентироваться. Глаза закрыл, потому что звон неистово бил по глазам, бил по сердцу и по всем органам чувств, убивая их. Если ручей не спасет его чувства, ничто его уже не спасет.
Его слова любви, словно удар хлыста только по внутренностям. Его мысли о