И крыша течет; дряхлый сад.
Но все здесь до боли знакомо,
Лишь время, увы, не назад.
Тропинка в полыни в аршину,
Дремучая зелень вокруг,
И дует холодный мне в спину,
И яблони взгляд как испуг.
Весеннею веет прохладой,
И запах земли через край,
Покрасить бы стены,
поправить сарай,
И сад нарядить бы рассадой?
Печаль бы рассеять и все голоса,
Истому, что боли зерно,
И вспомнить бы надо – ещё ведь жива…
Тащите же краски, бревно!
И снова разорвался мой браслет
Какой-то он, наверно, несчастливый,
Пытаюсь склеить то, чего уж нет,
Не приручить характер мой строптивый.
По звеньям собираю цепь свою,
Заглядываю в будущее наше,
И вижу за спиной я тень твою —
Счастливый, но немного ты уставший.
Я не играю чувствами на склоне лет,
Не рою я траншеи для защиты,
Я просто говорю: люблю, иль нет,
И отпускаю – вот и все секреты.
Так тесно рядом, что не передать
Словами. Но с тобой не согласится
Лишь тень души. Мне пленной птицей стать
И в клетке позолоченной разбиться?
Пусть рвется всё – я запаяю снова!
И не сломить невзгодам и ветрам того,
Что там дано – всё свыше, всё от Бога —
Не вырвать нам из сердца ничего.
Зажгу я свет, осыплет серебром
Скупую ночь, что медленно идёт.
И за весёлым, праздничным столом
Кому-то круто, а кому-то не везёт.
Листок бумаги – грифель-карандаш.
Рисую веточки еловые… и всё же…
Ты загадаешь то, что не предашь,
И осознав, и взвесив всё, но… позже.
Я три желанья на листочке запишу.
За прошлое скажу судьбе «спасибо»
Я никогда тебя не отпущу!
Но не страдаю больше – в этом сила.
Пусть первое желанье о душе,
Которая вся в клочья, и не склеить…
Признание твоё здесь не клише,
Но и ему, увы, не стоит верить!
Второй поток мой мыслей о мечте,
Далёком и безоблачном покое,
За гранью бесконечного «уже»
Что тормозит сердца, стремящиеся к воле.
А третье пожеланье о тебе —
Загадано оно давно – там пусть и будет!
Тебе желаю счастья на Земле,
Но будет счастье ли, если она забудет?!
Я странник у разменных дорог…
Стою, как неприкаянная, жду…
Быть может, кто-то рядом занемог —
Я руку свою сразу протяну.
Немыслима мне линия бездушия,
Тоски глухая ветка равнодушия.
Мне чуждо сотрясание Земли,
Когда все Боги вдруг помочь смогли…
Бежать туда – дороги не ведут.
Кричать о том, что никому неважно.
Я