(Я засыпаю всё равно один)
А я еще найду себе вселенную?
А я вообще когда-нибудь любил?
24.06.15
27
***
Я дал тебе шанс – ты дала его мне.
Мы ночь провели между адом и раем,
Читали, пусть громко, молитвы луне,
А утром любовь между нами растаяла.
Я тихо сказал: "Позвоню." Но, увы,
Тебя навсегда удалил я из жизни.
А ты мне врала в том, что наши пути
Сошлись навсегда. Ну и что? Не обижусь.
Но мне наплевать, что ты так же с другим
Окажешься утром в холодной постели.
Ведь я тебя помню – запомни и ты:
Со мной было так, как не будет со всеми.
11.07.2015
28
Вместо эпиграфа:
Бывало так, что мне стреляли в спину.
Здесь я не властен. Ясно только то,
Что никогда вы не найдете силы,
Смотря в глаза мне, выстрелить в упор.
***
Мы не поем в полголоса на пьянке.
И не идем в полшага на плацу.
И задираем только выше планку.
И не даем пощады подлецу.
И любим часто, но при этом сильно.
Педали в пол – не едем "шестьдесят"
И пусть судьба сурова и плаксива -
Не пятимся от этого назад.
Удар мы держим никогда не плача.
А бьют нас часто, даже бьет судьба.
И пусть живем когда-то на удачу -
Везет сильнейшим. Ни мои слова.
И если пить, то до конца стакана!
И если жить, то лучше, чем король!
И если в бой, то с поднятым забралом!
И если смерть, то только, как герой!
13.07.20
29
***
Ночь. Одиночество. Тяжкое время.
Я загнан в угол, в четыре стены.
В пальцах – бокал, в душе – откровения,
В мыслях – одна только ты, чёрт возьми!
Ночь. Тишина. И мне мира не нужно.
Я без людей (и уже так три дня).
Я заболел – я тобою простужен!
Ну пощади, ну оставь ты меня!
Холод. Озноб. Лихорадка. Холера.
Это все мелочи рядом с тобой.
А из таблеток, пожалуй, что вера
В то, что когда-то ты будешь со мной.
У тебя все в окружении знают
То, что я грешник, и бабник, и хам.
А вот Есенин, оставшийся в памяти,
Знает, как может любить хулиган.
Да, я – поэт. И пишу все, что вижу.
Только сейчас впереди темнота.
Ты уходи, я прошу. Не обижусь.
Пусть и погибнет в тебе мой талант.
Холодно. Мерзко. Чуть-чуть одиноко.
Выпью, пожалуй. Пойду покурю.
И допишу этот черствый некролог,
Где о любви пишут только в углу.
Три миллиарда мужчин на планете
Ходят по свету, стараются быть.
А ты почему-то влюбилась в поэта,
Коий, наверно, не может любить.
Мой