Мыслей бесполезная настойка.
Липы листьями чуть шепчут в унисон:
"Сколько ждать стихов твоих? Ну сколько?…"
Застывший воск
Видения и мысли угасают.
Свечами, не колеблясь, в полудреме
Горят и, пламенем души касаясь,
Спокойно тают в ласковой истоме.
Я не застану их последних бликов,
Застывший воск уже не слезы вовсе.
Бесчувственный, холодный и безликий,
Он мыслей и видений новых просит.
Для полета требуется взмах
Сколько жизней надо, сколько душ,
Чтоб до дна дойти, испив всю чашу боли.
Ты кому-то друг, кому-то муж –
Но в названиях прописаны лишь роли.
Чем сильнее боль, тем четче суть
Иероглифов пожизненных сплетений:
Мы насажены на нити – не вздохнуть,
Только милостыня – несколько мгновений.
Можем лишь смотреть на облака –
Счастья светлые пушистые квантили…
Для полета требуется взмах,
А для взмаха требуются крылья.
Заклейменная счастьем пленница
Я воюю с собой за нас
И последние крохи нежности.
Пусть покроются слоем фраз
Червоточины неизбежности…
Я закрою глаза на все,
Что мерещится в отражении,
Слепота мне покой несет,
Лепит прошлому продолжение.
Ты оттаешь в волнах тепла,
Завоеванный пленник жалости.
Станет меньше в глазах стекла,
И в душе – роковой усталости.
Я хочу убаюкать боль,
Полюбить тебя будто нового,
Я вступаю в неравный бой,
Подставляю под выстрел голову.
Как бессмысленно быть слепой!
Как наивно бороться с мельницей!
Но военной иду тропой,
Заклейсменная счастьем пленница.
Застегнут пиджак души
Застегнут пиджак души,
Надежно запаян швами.
Рюкзак на спине пришит –
Заполнен по край словами.
В нем много красивых фраз,
И много сплетений смыслов –
Классический пересказ
Чужих философских мыслей.
Тащу этот странный груз
Все дальше к концу тоннеля,
Надеюсь на добрых муз –
Пусть ношу со мной разделят.
Но музы пока молчат,
Цепляя к душе булавки –
Ушить, подтянуть, стачать –
Тарифы по новой ставке.
Ну что ж – доползу и так,
Без модного силуэта,
Отрезать бы мне рюкзак –
В молчании стать поэтом…
Стеклянные водопады
Я скольжу по изгибам судьбы
На лодчонке своей одинокой,
Чуть касаясь ладонью потока,
Потрясений ровняю горбы.
Пролегает отмеренный путь
Вдоль покатых и скошенных истин,
То он дорог, а то ненавистен,
Ни свернуть