„Okay", sagte Jessie widerwillig. „Eines wissen wir mit Sicherheit. Deine Chatty Cathy hatte Recht. Irgendetwas stimmt definitiv nicht mit diesem Fall."
Hannah war noch wach, als Jessie nach Hause kam.
Das Mädchen schaute kaum von dem Film auf, den sie gerade sah, als sie hereinkam. Es war fast 1 Uhr, und morgen war ein Schultag, aber Jessie hatte nicht die Energie, sich zu streiten.
„Es war eine lange Nacht", sagte sie. „Ich gehe jetzt ins Bett. Kannst du bitte leiser machen und versuchen, bald etwas Schlaf zu bekommen, damit du morgen fit bist?"
Hannah machte etwas leiser, nahm aber ansonsten die Worte ihrer Halbschwester nicht zur Kenntnis. Jessie stand einen Moment lang in der Tür ihres Schlafzimmers und überlegte, ob sie es noch einmal versuchen sollte. Aber schließlich entschied sie, dass es sich nicht lohnte, und schloss einfach die Tür.
Sie schlief in dieser Nacht unruhig. Das war nicht ungewöhnlich. In den letzten Jahren konnte sie mit beinahe nächtlichen Albträumen rechnen, die sich um einen der Männer drehten, die eine Bedrohung für ihr Leben darstellten. Normalerweise waren sie eine Mischung aus ihrem Ex-Mann, ihrem Vater und Bolton Crutchfield.
Aber heute Nacht drehten sich ihre Träume um Hannah, wie in so vielen Nächten in letzter Zeit. Ihre Gedanken waren von einem Durcheinander unzusammenhängender Bilder erfüllt, einige von dem Mädchen, wie es von einem maskierten Angreifer bedroht wird, andere, in denen sie nonchalant in die Arme der Gefahr lief.
Aber der Traum, der sie am meisten beunruhigte, war der letzte, in dem Hannah an einem Tisch saß und lächelte, als ein nicht identifizierbarer Kellner ihr einen Teller mit zerstückelten Körperteilen servierte. Sie war gerade dabei, sich eine Portion Menschenfleisch in ihren Mund zu schieben, als Jessie schweißgebadet und schwer atmend erwachte.
Die ersten Strahlen der Morgensonne strömten durch einen Spalt zwischen den Vorhängen herein. Sie setzte sich auf, schwang die Beine über die Bettkante und legte den Kopf in ihre Hände. Ihr Schädel hämmerte und sie fühlte sich leicht angewidert. Als sie nach Ibuprofen und einer Flasche Pepto-Bismol griff, versuchte sie, nicht zu viel in die Träume hinein zu interpretieren.
Sie wusste aus Erfahrung, dass sie nicht so sehr eine Vorhersage als vielmehr eine Manifestation ihrer Ängste waren. Sie hatte diese Träume, weil sie um Hannahs Zukunft fürchtete, nicht wegen irgendetwas, zu dem sie bestimmt war.
Zumindest redete sie sich das ein.
KAPITEL SIEBEN
Trotz ihrer Erschöpfung freute sich Jessie aufs Revier.
Sie schaffte es, Hannah heute Morgen mit nur zehn Minuten Verspätung aus der Tür zu bekommen und dachte, dass sie es womöglich noch vor der Rush-Hour zur Arbeit schaffen könnte. Sie wollte etwas Ruhe haben, um sich auf den Fall Michaela Penn zu konzentrieren, der sich jedes Mal, wenn sie darüber nachdachte, noch falscher anfühlte.
Warum wollten die Beamten vor Ort die Sache so schnell abschließen? Warum war der Kommissar nicht schneller eingetroffen – wenn er überhaupt eintraf? Warum hat Plaudertasche Ryan überhaupt angerufen? Jessies Bauchgefühl schrie, dass dies mehr als nur ein normaler Raubüberfall war, der schief gelaufen war. Neun Stichwunden fühlten sich sehr persönlich an.
Und doch, wie sie bei der zehnwöchigen Schulung an der FBI-Akademie, die sie besucht hatte, wiederholt daran erinnert worden war, war ihr Bauch kein Ersatz für Beweise. Nur weil eine Person oder ein Szenario verdächtig schien, war das allein noch kein Beweis für irgendetwas. Für Jessie, die sich in Quantico bei fast jedem Test, den sie absolviert hatte, hervorgetan hatte, war es die größte Herausforderung, sich diese Lektion zu Herzen zu nehmen.
Als sie um 7.33 Uhr an ihrem Schreibtisch eintraf, war das Büro noch immer dünn besiedelt. Sie wusste, dass sie noch etwa eine halbe Stunde Zeit hatte, bis sich das ändern würde. Also fing sie direkt an. Zuerst rief sie das Büro des Gerichtsmediziners des Valley Büros an, um irgendwelche Ergebnisse zu erhalten. Maggie Caldwell war nicht da. Aber laut Jimmy, dem Bereitschaftshabenden, hatte sie ihn angewiesen, alle Neuigkeiten weiterzuleiten, falls jemand von der Central Station anriefe. Zumindest schien Caldwell nicht an der langsamen Operation von Costabile teilzunehmen.
Laut Jimmy war Michaela vor ihrem Tod sexuell missbraucht worden. Aber anscheinend hatte der Angreifer ein Kondom benutzt und sie dann mit einer Art Desinfektionsmittel übergossen, das die Entnahme von brauchbarer DNA verhinderte. Man wartete ab, ob detailliertere Tests etwas bringen würden, aber er war nicht sehr optimistisch.
Ihr nächster Anruf ging an das Krankenhaus, um nach Lizzie zu fragen. Während sie in der Warteschleife auf ein Update wartete, drifteten ihre Gedanken zurück zu Hannah. Die Ähnlichkeiten zwischen ihr und Michaela Penn waren ihr nicht entgangen. Beide Mädchen waren siebzehn. Beide waren auf Privatschulen im San Fernando Valley gegangen. Es sah so aus, als müssten beide schneller erwachsen werden, als sie sollten. Jessie konnte nicht umhin, sich zu fragen, welche weiteren Parallelen sie gemeinsam hatten.
Eine Krankenschwester kam in die Leitung und riss sie aus ihren Gedanken. Anscheinend war Lizzie immer noch ruhig gestellt. Die Krankenschwester sagte, sie würde wohl gegen 10 Uhr wieder ansprechbar sein, und schlug vor, mit dem Besuch bis dahin zu warten.
Danach rief sie die Van Nuys Station an und fragte nach Offizier Burnside, der vor dem Wohnhaus Wache gehalten hatte. Von allen Polizisten, denen sie gestern Abend begegnet war, war er derjenige, der sich in der Situation am wenigsten wohl gefühlt hatte. Sie hoffte, dass sie einige Details aus ihm herausbekommen könnte. Man sagte ihr, seine Schicht sei gerade zu Ende gegangen – sie ging von 19 bis 7 Uhr. Mit ein wenig Schmeichelei konnte sie den diensthabenden Sergeant davon überzeugen, ihr seine Handynummer zu geben. Ihre Hoffnung, dass er noch wach und auf dem Nachhauseweg sein könnte, wurde belohnt, als er beim zweiten Klingeln abnahm.
„Hallo?", sagte er zaghaft.
„Offizier Burnside? Hier ist Jessie Hunt. Wir sind uns gestern Abend am Tatort des Penn-Mordes begegnet."
„Ich weiß, wer Sie sind", sagte er mit vorsichtiger Stimme.
Sie spürte seine intensive Vorsicht und fragte sich, ob sie versuchen sollte, ihn zu beruhigen oder einfach zu akzeptieren, dass dies eine unangenehme Situation sein würde. Sie entschied, dass es klüger wäre, offen zu sein.
„Hören Sie, ich weiß, Sie sind nicht gerade erfreut über diesen Anruf. Und ich möchte Sie nicht in eine unangenehme Situation bringen, also werde ich mich kurz fassen."
Sie machte eine Pause, aber als sie keine Antwort erhielt, fuhr sie fort.
„Ich habe mich gefragt, ob Sie irgendwelche Neuigkeiten von Michaelas Handy oder Laptop haben. Irgendwelche Nachrichten auf dem Telefon? Irgendwelche Verpfändungsversuche?"
Nach einer Zeit des Schweigens reagierte Burnside schließlich.
„Ich denke, es wäre besser, wenn Sie den Dienstweg gingen, Frau Hunt."
Es war ihm peinlich, das zu sagen, und sie beschloss, das zu ihrem Vorteil zu nutzen.
„Ich denke, wir wissen beide, wie das laufen würde. Ich würde mich stundenlang im Kreis drehen. Hören Sie, ich verlange nicht, dass Sie mir sagen, warum der Tatort so unprofessionell behandelt wurde. Ich verlange auch nicht, dass Sie mir erklären, warum fast jeder Polizist dort so getan hat, als sei er schuldig. Ich frage nur, ob entweder das Telefon oder der Laptop aufgetaucht ist."
Sie wartete und konnte in der dazwischenliegenden Stille fast hören, wie Burnsides Gehirn arbeitete.
„Das haben Sie nicht von mir, okay?", bestand er darauf.
„Natürlich nicht."
„Vom Laptop keine Spur. Wir warten immer noch. Auch das Telefon fehlt noch. Aber wir konnten den letzten bekannten Standort ausfindig machen – ein paar Blocks entfernt. Wir fanden die SIM-Karte an einem Straßenrand, oder zumindest das, was davon übrig geblieben war. Sie war zerquetscht und, wie es aussah, verbrannt worden."
„Das scheint ungewöhnlich gründlich für einen Dieb, finden Sie nicht?“, bemerkte Jessie.