Поэзия Татьяны Чегловой многогранна и своеобразна, притягательна своим философским мировоззрением, любовной лирикой, пронизана чувством душевного единения с природой, трогательной искренностью воспоминаний детства, проницательным юмором, большой любовью к подрастающему поколению.
Уверен, что каждый, кто откроет сборник, найдет в нем затрагивающую его тему, почерпнет заряд жизненной энергии, которой так щедро делится с ним автор, а читатель, я надеюсь, подарит поэтессе любовь к ее творчеству.
Александр Алексахин, член МГО СПР
Стихи разных лет
Полет над Витебском
Здесь сам Шагал-то
не шагал! Летал над
Витебском, летал!
Сегодня я во сне летала,
В объятьях самого Шагала…
Народ дивился неспроста —
Летит, но вроде бы не та?
Не тот прикид, не та манера,
А где же Белла, в чем же дело?
Вот он, сомнений нет, похож.
От гордости бросало в дрожь —
Летать с известностью такой!
Шагал над Витебском со мной.
Народ вначале все дивился
Ну, а потом со всем смирился,
Судачили, лишь три торговки:
Усатый, мол, такой не ловкий.
Она, как лебедь в облаках,
Он, будто демон в башмаках.
Мне, трескотня такая льстила,
Его ж она, напротив, – злила.
Ведь он, Шагал, – величина!
Я ж неизвестна и скромна.
Летать над городом приятно,
(Да и к тому же не затратно).
Мне не хотелось просыпаться,
Хотелось вдоволь налетаться.
Но это были лишь мечты,
Сквозь сонный мрак полночной тьмы!
Марк Шагал – (Он же Мойша Сегал) известный художник авангардист. Родился в Витебске (1887 г.-1985 г.) Белла Розенфельд – первая жена художника. «Полет над городом» – картина написана художником в 1917 году
Слова
Грубы порой слова, порой легки – как ветер,
Текучи, как вода, сказал и не заметил.
Бывает пара слов, а ранят будто жало,
А то, вдруг, одного для счастья не хватало.
Молчанье, говорят, – вот истинное злато,
Но чаще все же нам, молчанья – маловато,
Оно ведь – пустота: не много и не мало.
Изнылась, коль душа – знать слова не хватало!
И в самый трудный час, чтоб сердце застучало,
Признанием в любви, начните все сначала!
Скрипач
На скрипочке, измотанной судьбой,
Играл скрипач, перебирая струны.
Он брал аккорды ласково рукой,
И навевал мне сладостные думы.
Прижав к плечу, седою головой,
Смычком ласкал старинную подругу.
Она ж смеялась радостно порой,
А то, в тоску вводила всю округу.
Катились серебристою рекой,
К его ногам звенящие монеты.
Сквозили доброй жизненной тоской,
Из скрипки извлеченные сюжеты.
О чем же взгляд его вещал слезой,
О чем смычок рассказывал, старался?
И чудной виртуозною игрой
Казалось, даже воздух наслаждался.
Но, хлынул дождь. Пред музой, долг храня,
На площади один скрипач остался,
И лился звук сквозь струи от дождя,
А Зевс рукоплескал и восторгался!
Позднее признание
Бывает так с давнишними друзьями
Которых уж не видела сто лет,
А, тут вдруг на тебе, пришел: «Привет!»
Мы говорили ни о чем и долго,
Но получался разговор без толка.
Ловила взгляд я Ваших глаз небрежно,
А Вы, дарили ими ласку нежно.
Ненужными казались эти взгляды
Но, Вы и этой встрече были рады.
Иного в жизни я тогда ждала,
Наверно, слишком молода была.
Ну, а теперь, на склоне дивных лет,
Когда с тропы летят года в кювет,
Я