Дарите свет любви. Татьяна Чеглова. Читать онлайн. Newlib. NEWLIB.NET

Автор: Татьяна Чеглова
Издательство:
Серия:
Жанр произведения: Поэзия
Год издания: 2013
isbn: 978-5-7949-0389-8
Скачать книгу
ор книги «Подари мне любовь». Публиковалась в различных газетах, в том числе «Российский писатель». Дипломант конкурса «Галерея избранного стихотворения» в номинации «Философия души» им. О.Э. Мандельштама, а так же конкурса «Добро за добро» им. С.Я. Маршака за стихи детям

      Поэзия Татьяны Чегловой многогранна и своеобразна, притягательна своим философским мировоззрением, любовной лирикой, пронизана чувством душевного единения с природой, трогательной искренностью воспоминаний детства, проницательным юмором, большой любовью к подрастающему поколению.

      Уверен, что каждый, кто откроет сборник, найдет в нем затрагивающую его тему, почерпнет заряд жизненной энергии, которой так щедро делится с ним автор, а читатель, я надеюсь, подарит поэтессе любовь к ее творчеству.

      Александр Алексахин, член МГО СПР

      Стихи разных лет

      Полет над Витебском

      Здесь сам Шагал-то

      не шагал! Летал над

      Витебском, летал!

      Сегодня я во сне летала,

      В объятьях самого Шагала…

      Народ дивился неспроста —

      Летит, но вроде бы не та?

      Не тот прикид, не та манера,

      А где же Белла, в чем же дело?

      Вот он, сомнений нет, похож.

      От гордости бросало в дрожь —

      Летать с известностью такой!

      Шагал над Витебском со мной.

      Народ вначале все дивился

      Ну, а потом со всем смирился,

      Судачили, лишь три торговки:

      Усатый, мол, такой не ловкий.

      Она, как лебедь в облаках,

      Он, будто демон в башмаках.

      Мне, трескотня такая льстила,

      Его ж она, напротив, – злила.

      Ведь он, Шагал, – величина!

      Я ж неизвестна и скромна.

      Летать над городом приятно,

      (Да и к тому же не затратно).

      Мне не хотелось просыпаться,

      Хотелось вдоволь налетаться.

      Но это были лишь мечты,

      Сквозь сонный мрак полночной тьмы!

      Марк Шагал – (Он же Мойша Сегал) известный художник авангардист. Родился в Витебске (1887 г.-1985 г.) Белла Розенфельд – первая жена художника. «Полет над городом» – картина написана художником в 1917 году

      Слова

      Грубы порой слова, порой легки – как ветер,

      Текучи, как вода, сказал и не заметил.

      Бывает пара слов, а ранят будто жало,

      А то, вдруг, одного для счастья не хватало.

      Молчанье, говорят, – вот истинное злато,

      Но чаще все же нам, молчанья – маловато,

      Оно ведь – пустота: не много и не мало.

      Изнылась, коль душа – знать слова не хватало!

      И в самый трудный час, чтоб сердце застучало,

      Признанием в любви, начните все сначала!

      Скрипач

      На скрипочке, измотанной судьбой,

      Играл скрипач, перебирая струны.

      Он брал аккорды ласково рукой,

      И навевал мне сладостные думы.

      Прижав к плечу, седою головой,

      Смычком ласкал старинную подругу.

      Она ж смеялась радостно порой,

      А то, в тоску вводила всю округу.

      Катились серебристою рекой,

      К его ногам звенящие монеты.

      Сквозили доброй жизненной тоской,

      Из скрипки извлеченные сюжеты.

      О чем же взгляд его вещал слезой,

      О чем смычок рассказывал, старался?

      И чудной виртуозною игрой

      Казалось, даже воздух наслаждался.

      Но, хлынул дождь. Пред музой, долг храня,

      На площади один скрипач остался,

      И лился звук сквозь струи от дождя,

      А Зевс рукоплескал и восторгался!

      Позднее признание

      Бывает так с давнишними друзьями

      Которых уж не видела сто лет,

      А, тут вдруг на тебе, пришел: «Привет!»

      Мы говорили ни о чем и долго,

      Но получался разговор без толка.

      Ловила взгляд я Ваших глаз небрежно,

      А Вы, дарили ими ласку нежно.

      Ненужными казались эти взгляды

      Но, Вы и этой встрече были рады.

      Иного в жизни я тогда ждала,

      Наверно, слишком молода была.

      Ну, а теперь, на склоне дивных лет,

      Когда с тропы летят года в кювет,

      Я