Но странно, не мистическим ужасом отзывались в душе эти рассказы, а ощущением ясного покоя…
Наверное, об этом и говорил полковник, рассказывая, как плещется совсем рядом за высокими окнами наполненное не водой, а светом озеро, и тихий свет его, мешаясь со светом белой ночи, омывает каждое слово молитвы, словно это Господь с тобой разговаривает…
3
«Не помню я, – сказал полковник, – сколько времени просидел так в храме. Очнулся, когда услышал голоса своих спутников. Они уже и помолиться успели, и в источнике искупались, и сейчас в Преображенскую церковь решили зайти.
– Ух, хорошо как… – похвастал один из моих спутников. – Я на источнике ведро воды вылил на себя. Голова мокрая, а тело сухое – все ушло на больное место…
Помолились мы вместе, и пошли к машине.
Уже к дому подъезжали, один из гостей у меня про спину спрашивает.
– Как? – говорит. – Спина-то у тебя?
«Ну, – думаю, – вспомнил».
И главное, только подумал так и тут же и сообразил сам, что не болит у меня ничего, совершенно не болит!
Вот ведь как бывает…
Тогда и пришло мне в голову, что тихо говорит Господь, но слышно всем, кто Его слушает.
Я кивнул, понимая, почему слова полковника показались мне похожими на цитату из сборника святоотеческих поучений. В них было то светлое и пронзительное, что входит в тебя в Важеозерском монастыре.
Помню, когда я первый раз приехал в Интерпоселок, монастырь только начали восстанавливать, но сразу же, едва я вышел из машины, возникло ощущение незыблемости той обители, о которой услышал еще в детстве, того монастыря, который прозирали здесь насельники дома скорби…
И вот прошло немного лет, и снова уже наяву и для всех отразились в спокойной воде Важского озера стены монастырских храмов…
И сбылось, сбылось предсказание блаженного инока Владимира, и его тело перенесли в монастырь, и похоронили между тремя березами прямо на берегу светлого озера…
И останавливаешься теперь возле его креста, смотришь на светлую воду Важского озера и снова вспоминаешь, что Господь говорит тихо, но слышно всем, кто Его слушает…
Это не только про монастырь сказано.
Это – про всех нас…
Матерщинница
Ни на что не жаловалась бабка Толя, только Господа Бога очень не любила.
– Не знаю… – говорила она. – Не ндравится мне Он чего-то, не люблю Его…
А остальное все хорошо у нее в жизни было…
Мужик, правда, неклюжий попался, дак чего же…
– У ево руки-то дырявые… – защищала его бабка Толя. – Чего с него спрашивать? Сама сделаю… Зато не ругается! Словечка худого не услышишь.
И делала. И сено косила, и топором махала не хуже мужика, и мешки ворочала с картошкой…
И так и шли годы,