Техника акварели. Максим Волчкевич. Читать онлайн. Newlib. NEWLIB.NET

Автор: Максим Волчкевич
Издательство: «Издательство «Перо»
Серия:
Жанр произведения: Поэзия
Год издания: 2020
isbn: 978-5-00171-268-8
Скачать книгу
косточку в мякоти нежной

      лета ночь отделять языком

      от несмелой любви безнадежной,

      горьким вскормленной молоком

      одуванчиков, слез непролитых

      и пригоршней воды питьевой,

      что дождем на ладонях открытых

      остается – и свежей землей.

      На той улице умалишенной,

      в том дожде наша юность видна,

      как начало поэмы сожженной

      у открытого в небо окна.

      И наверно об этом не стоит

      говорить – просто станет светлей

      в твоей комнате, чисто отмоет

      утро белое в чашке твоей.

      Иголка

      Что ты вышивала рукою

      по чистой канве языка,

      за ниткой следя голубою,

      распускающей облака?

      Однажды, не занята делом,

      сидела среди тишины —

      и крестик остался на белом

      батисте с другой стороны.

      Быть может, за это мгновенье,

      которому имени нет,

      мы грусти немой дуновенье

      меняем на солнечный свет —

      чему-то, не ведая сами,

      находим единственный звук.

      И, тайны коснувшись перстами,

      иголку роняем из рук.

      Весенний день

      Вот человек, идущий мне навстречу:

      на нем пальто без пуговицы, день

      сегодня теплый – теплый и весенний.

      Как хорошо: он точно обо мне

      не думает – в глазах его далеких

      я отражаюсь, словно облака,

      деревья или птицы на деревьях.

      Что означает странный этот взгляд?

      Работу мысли он не означает,

      поскольку тот, кто мыслит, на одном

      всегда сосредоточится предмете.

      А здесь другое: птицы, облака…

      Но если так, прохожему на миг

      дано себя в глазах его увидеть

      и различить на яблоке глазном

      весь этот мир – далекий и прекрасный.

      Бричка

      Едет бричка по чистой дороге —

      птицы свищут, не видно людей.

      Мягкой пылью ложится под ноги

      путь, которому нет лошадей.

      В стороне от иных развлечений,

      лесом, полем, неведомо как —

      то нырнет она в ельник вечерний,

      то сквозной пролетит березняк.

      Погадает кощей на ромашке,

      захохочет на кладбище бес.

      В чистой шелковой, белой рубашке

      едет барин – и слушает лес.

      Сколько жизни прошло в разговорах,

      сколько спето, а выпито сколь?

      Невесома, легка на рессорах,

      бричка мчится – кататься изволь.

      По дороге, по женушке милой, —

      то за счастьем, а то при деньгах

      кто плетется, кто едет с повинной,

      а кого поведут в кандалах.

      Кто умрет или душу погубит,

      до конца лепестки оборвет.

      Погадай-ка мне: любит, не любит —

      разве знает он, сколько живет?

      Облако над холмом

      Посмотри на белое облако в яркий солнечный день:

      оно на ладони