Бог дал – Бог взял назад и жизнь, и искру Божью,
Когда живёшь не так и тлеешь не горя,
Когда стихи прикроешь ежедневной ложью,
И праздность ест глаза, как едкий дым, не зря.
Мне нужен ветер! Как мне нужен сильный ветер!
Чтобы раздуть костёр, сильней разжечь огонь в груди.
Чтоб приступы не грызли совесть каждый вечер,
Что больше никаких свершений впереди…
…Здесь ветра нет давно. Но он летит с Гудзона
Так неожиданно, как среди лета снег.
Пера случайным взмахом поднят Робинзона,
Где остров для стихов необитаем век.
Где «жёлтый дьявол» только вечно цифры крутит,
Где качество всегда количеству лакей,
Где больше рыбы ловит тот, кто воду мутит,
И есть на все проблемы лишь ответ «о’кэй».
Оттуда лёгкий бриз пришёл живого слова,
Что в старых углях поднял вдохновенья жар.
Смакую образ, перечитываю снова.
Стреляют искры букв во власти этих чар.
Дуй в нашу сторону – здесь ты сто крат нужнее,
Гони цунами и торнадо русских строк.
Ты будешь, Инна, в них и жёстче, и нежнее —
У нас всегда к себе поэт хороший строг.
Мне нужен ветер! Сильный ветер так мне нужен,
Чтоб жечь глаголом, как когда-то, вновь и вновь,
Чтоб встрепенулся мыслью я, тобой разбужен,
И через сердце пропустил к стихам любовь.
16.12.2005
Придуманный виртуальный роман
Бразильской модели Ане Камилле Беатрис Баррос,
если бы она была русской
Как русская скрывается душа
В красивых линиях бразильской стати,
Ты, может, мне расскажешь, Ана, кстати,
Не в жизни – нет – а в виртуальном чате,
По капле выдавая не спеша.
Пока я жду рассказа, не дыша,
О том, как Рио полнится огнями,
И искра не проскочет ли меж нами,
Ты зимними кимаришь тихо днями,
А ночью мне не пишешь не шиша…
Я ломаного не дал бы гроша
За глупые свои переживанья —
Ведь ты им не давала основанья,
А шлёшь мне только знаки препинанья…
Но всё равно ты очень хороша!
Любовь – глоток из полного ковша,
Когда нигде ты непрекаян ныне,
Как странник, умирающий в пустыне,
Не господин надменный для рабыни,
А буква, звук и на ушах лапша.
Твои мне письма – словно анаша —
Сажают на иглу моё сознанье…
И тот, кому одежд чередованье
Важнее стихотворного признанья,
Нас не поймёт, на романтизм греша.
Но, коли русская в тебе была б душа,
Скажи мне честно хоть однажды, Ана,
Быть может, это буря для стакана,
И мне исчезнуть в облаке тумана,
Настойчивостью чувств не вороша?
P.S. Я б переплыл четыре океана,
Знай