У нас на пути не асфальт, а щебенка,
Но время идет, с ним возводят мосты.
Я видел, что было, но выход с тоннеля
Мне заслоняют из памяти ветры.
Экраны из дыма сменили панели,
Как нас поменяют уже наши дети.
И там, где дороги из нас простираются,
Пророком немым прорастает история.
Там новые ноги с колен поднимаются,
Чтоб строить самим в новом мире утопию.
А наша дорога однажды закончится.
Воспрянув над миром, и прочь от оков,
У рая порога, сняв цепи бессонницы,
Впервые увидим плод наших трудов.
Там, где-то далеко, реальных взрослых не счесть,
Что по своим взрослым делам ходят туда и сюда.
И в этом вечном кино и для меня место есть,
И свое занять место там, я помню, мечтал я всегда.
Но ветер, что мне в спину дул, стал мне теперь дуть в лицо,
Перевернулся мой мир, и теперь взрослеть я боюсь.
Но безостановочный гул меня взял осадой в кольцо.
Где грань между «быть молодым» и старческой мудростью?
Уже в моем прошлом трава зеленее,
Горит ярче солнце, теплей его блик.
Сейчас же все пошло, нет в мире спасенья,
За старым оконцем не слышен мой крик.
Весенние листья сменяются летом.
А после зима, снег вновь ляжет на мир.
И в вечном единстве заката с рассветом
Завтра было вчера для тех, кто там был.
Текут поколенья в одном океане,
Где вроде бы штиль, но плывет наш баркас.
Мы в это теченье всегда входим сами,
И так же входили те, кто был до нас.
Вчера прошло мимо, оставшись за трапом,
И кровь в наших жилах едина с семьей.
Мы были другими, но были как папы,
Как деды мы жили, как предки уйдем.
Там, где-то далеко, реальных взрослых не счесть,
Что по своим взрослым делам ходят туда и сюда.
И в этом вечном кино и для меня место есть,
И свое занять место там, я помню, мечтал я всегда.
Но ветер, что мне в спину дул, стал мне теперь дуть в лицо,
Перевернулся мой мир, и теперь взрослеть я боюсь.
Но безостановочный гул меня взял осадой в кольцо.
Где грань между «быть молодым» и старческой мудростью?
Храм Хаоса (2019)
За полотнами равнин, за стенами из гор,
За льдами тундры, пустынями, великой тайгой,
Он возвышается, как центр сущего, над миром,
Но простым людям он и в бинокль невиден.
Тропа к нему идет через все поля сражений,
Сквозь законы мироздания, философские течения,
Через пропасти конфликтов, море лжи и капли правды,
Через горы ярлыков. Там лежит дорога к храму.
Мы жизнь идем по ней, спотыкаясь и вставая,
Кого-то съели хищники и поглотили реки,
Ушли под лед и средь пустынь оазис не узрели,
Или, карабкаясь на гору, вниз рухнули камнем.
За гранью промыслов, всех дел и убеждений,
Затерянный