Кибердемоны. Призрак. Татьяна и Дмитрий Зимины. Читать онлайн. Newlib. NEWLIB.NET

Автор: Татьяна и Дмитрий Зимины
Издательство: ЛитРес: Самиздат
Серия:
Жанр произведения: Киберпанк
Год издания: 2020
isbn:
Скачать книгу
Источник запаха обнаружился у стены – бесформенная куча драной плёнки, под которой темнел силуэт бомжа. Лицо у него было точно такого же цвета, как пол под ногами, усыпанный упаковками от презервативов, пневмошприцами и одноразовыми смартфонами. Тонкие пластинки хрустели под подошвами ботинок, как панцири диковинных прозрачных жуков.

      Проходя мимо, он заметил чёрных пиявок у мужчины в ушах. Нирвана.

      Сам он, что греха таить, тоже зависал в Нирване. Но только в Ванне и не больше пары часов в день – этого хватало на оплату счетов и самого необходимого, вроде настоящего зернового кофе…

      А от пиявок, полуживых киберорганизмов, его всегда бросало в дрожь. Это ж как совокупление, но только без секса, верно?

      Как только он подошел к двери, ветер впечатал в лицо порцию снежной крупы. Запах снега ошеломил, поднял вихрь воспоминаний, а потом… Мирон замер. В темном углу, там, куда не долетал свет уличного фонаря, кто-то стоял.

      Тень не имела шеи – грубый нарост головы торчал прямо из плеч, как какой-нибудь гриб. И не пропускала свет. Просто сгусток тьмы, отдалённо напоминающий человека…

      Моргнув раз, другой, сделав глубокий вдох, Мирон сделал шаг. Затем еще один, еще… Никого в том зассаном углу не было. Показалось.

      Ударостойкая, такая же, как и стенки лифта, дверь была разбита. В проёме всё еще торчали осколки. Камера же, призванная следить за порядком, слепо таращилась в потолок.

      Мирон посмотрел вверх, вдоль шероховатой стены Улья – черная стрекоза полицейского дрона пропала. Или, выбив стекло, всё-таки залетела внутрь, или убралась в своё гнездо на крыше полицейского управления…

      Он вновь усмехнулся. Камеру отвернули, скорее всего, малолетние хакеры. Долбаная дверь, поди, до сих пор думает, что находится в полном порядке.

      Переступив обломки, он оказался на улице, прямо в желтом круге фонаря. В двадцати метрах призывно мигал зеленый огонёк такси. Его фары освещали табличку, приваренную к стене дома: Улей-42. Его нынешний адрес. Такие, блин, дела.

      Кое-как устроившись на жестком сиденье и не желая смотреть, как такси пробирается по узкому, похожему на прорезанную лазером щель, проезду между домов-ульев, Мирон ушел в Плюс. Нацепил обычные – не такие, как у бомжа – наушники, и оказался в своём особняке, на улице Вязов.

      Это – его настоящий дом. Устроенный так, как ему хотелось: просторные комнаты, квадраты солнечного света на ясеневом полу, прекрасный вид на четыре стороны света из просторных окон. Южные выходили на Средиземное море, северные – на заснеженный пик Джомолунгмы, восточные – на Москва-Центр с высоты птичьего полёта а западные – на холмистую равнину перед Илионом.

      Всё это он сделал сам, своими руками. Потрясающе реалистичные текстуры, искусно сгенерированная игра света и тени, блики на воде и сочных зеленых листьях…

      Небо над бассейном походило на заполненный белым шумом экран, вода – на сухую амальгаму старого зеркала, а искусно подстриженные деревья – на детские пластиковые игрушки.

      Почти