– Пусти, абрек нерусский!!!
Сопротивление бесполезно. Люди свое дело знают. Других здесь не держат.
– Пусти!!!
Отпускают меня сразу за воротами. Без насилия.
– Уходи, друг.
Бросаюсь назад, в торговый зал, но попытка проваливается. Этот рынок закрыт для меня навсегда.
– Пусть вернет паспорт! Или скажет, кому отдала! Где ваш директор?!!
– Уходи, друг… Убью.
Это сказано таким тоном, каким в аэропортах объявляют, что рейс задерживается в связи с нелетной погодой. Протестовать против нелетной погоды бессмысленно. Но паспорт надо вернуть.
– Эй, брат…
Оборачиваюсь. Слева от входа ровесник в такой же, как у меня, зенитовской футболке. На голове – сине-белая бандана. Торгует водой, лимонадом и мороженым из холодильника на колесах. Номер «восемьдесят восемь». Александр Горшков.
– Что стряслось?..
Я, как сумел, объяснил, вытирая мокрое лицо бейсболкой.
– Покарауль телегу, я сейчас.
«Восемьдесят восьмой» вышел из-за холодильника и исчез в каменных джунглях рынка. Вернулся он минуты через три, в течение которых я безуспешно пытался взять себя в руки.
– Короче, люди сказали, что Гюльчатай реально продала паспорт. За тыщу рублей.
– Кто продал?!
– Ну, эта, цветочница. Гюльчатай у нее кликуха. Рожа страшная, как у Оззи Осборна.
– А кому продала?
– Земляку своему. Вахиду. Стопудово. Он тут частенько ошивается.
– А на хрена ему чужой паспорт?
– За сотню баксов хозяину вернет. А то и за две. Ты, короче, обойди рынок, он там, на Достоевского, свое ведро бросает. Зеленую «шестеру». Может, еще не уехал. Мелкий такой, лет тридцати. С усами. Азер, кажется. Или даг.
– Понял!
– «Зенит» – чемпион!
– Воистину чемпион! Спасибо, брат!..
Вот оно, фанатское братство! Вместе мы – сила!
Погода летная. Есть шанс, что Черноротов все-таки окажется в Лондоне и подпишет контракт. Бегу! Поворот, занос, улица Достоевского. Машины, машины, машины… Ну, ищи, ищи! Нет зеленой «шестерки». Улетел усатый Карлсон…
В бесплодных попытках увидеть цель мчусь по улице Достоевского. Выскакиваю на Свечной. Пробка. Как вы догадались, не от шампанского. А в пробке… Она!!! «Шестерка»! Зеленая! Зелененькая… Уезжает, сволочь!!!
До моего мустанга минута спринтерского бега. Поливаю я быстрее Александра Кержакова, бегущего к воротам. Много быстрее. Правда, без мяча. На подлете отключаю сигнализацию, прыгаю в седло, без промаха всаживаю ключ в замок зажигания, левая нога бьет по педали сцепления, правая рука втыкает сразу вторую передачу. Пуск! Мустанг ржет, встает на дыбы и несется вперед. По тротуару. Огородами. Через двор срезаю угол. Далеко не уйдешь, гад!.. От суперкурьера еще никто не уходил!..
Опять оскорбления. Не сбил, и радуйтесь себе тихонько. Вот ведь народ: едешь по правилам – козел, нарушаешь – еще больший козел!.. И как после этого жить прикажешь?..
Звонок. На экране мобилы – номер Вероники. Наверное, хочет узнать, как у меня дела. Она всегда звонит в это время.