– Погоди, не все еще.
– Еще лавешек подбросить мне хочешь? – криво ухмыльнулась Танька.
– Подруга у тебя отмороженная, вернее, ее папашка отмороженный. Никак не успокоится.
– Так что я тебе сделаю? Я – это я. Они сами по себе. Пусть за себя и решают.
– За штуку, которую ты получила, нужно сделать еще совсем немного. Я ж подстраховаться должен. А вдруг ты завтра снова в ментуру попрешься с заявлением?
– Что от меня требуется?
– Просто скажи, что ничего не было. Вот и все.
– Ничего не было, – в растерянности произнесла Танька.
– Не здесь скажешь, а в машине, на камеру. И не так коротко. У меня и текстик приготовлен. Можешь не согласиться, но тогда лавешки возвращай. Все справедливо.
Танька в мыслях уже распределила деньги, успела их «потратить» на разные нужды. Вынимать из сумочки «десять хрустов» и возвращать их было выше ее сил. К тому же она понимала, что привлечь насильника к ответственности у нее не получится никогда и ни при каких условиях. Оставалась, конечно, подруга по несчастью – Наташка, но с ней Танька надеялась договориться.
– Черт с тобой. Только быстро. Я на репетицию опаздываю, – согласилась она.
– Так это ты в ресторане гостиницы поешь? – сообразил Колян. – Я там иногда с пацанами бываю. Свидимся еще. Без обид.
Глава 4
Густо гудели пчелы. Пышно цвели мальвы. На яблонях виднелись завязавшиеся плоды. Перспективу улицы замыкали рукотворные горы отходов химкомбината. На скамейках перед частными домами сидели пенсионерки в халатах и дружно щелкали семечки, не уставая обсуждать жизнь соседей. Окраина райцентра жила своей обычной жизнью.
У приземистого без мансарды дома из силикатного кирпича криво припарковался «Лексус». Следом за Коляном из машины выбрался участковый полицейский.
– Ты только так, для солидности тут побудь. Помаячь перед забором. А я с папашкой-дураком перетру, – посоветовал правоохранителю Колян. Тот согласно кивнул и предупредил.
– Только учти. У него в голове «пуля поперек стала». В Афганистане воевал.
– Знаю.
– Я за последствия не отвечаю.
Колян хмыкнул и вошел в калитку. На крыльце дома стоял седой крепко сложенный мужчина лет пятидесяти пяти с ножницами в руках для подстрижки кустов. На запястье виднелась татуировка «ВДВ. ДШБ. Кандагар». Водила Бахрушина покосился на сельскохозяйственное орудие и мрачно поинтересовался:
– Бабарыкин Павел Петрович?
– Он самый, – мужчина неприязненно смотрел не на визитера, а на участкового полицейского, демонстративно дефилировавшего вдоль забора со стороны улицы. Чувствовалось, что милицию-полицию ветеран войны в Афганистане ненавидит «по определению».
– Дочь ваша, Наталья, дома?
– Нет ее. В чем дело? Вы из полиции пришли?
– Из хуиции, – нагло перешел на развязный тон Колян.
– Ну так, если из хуиции, то и иди себе нах, – посоветовал Павел Бабарыкин.
– Ты