Утро. Сергей Редёга

такое смысл и в чем он должен быть и как он вообще проявляется? Кто знает? Я думаю, на самом деле то, что люди привыкли называть смыслом, в той или иной степени, это всего лишь продукт нашего воображения, продукт, не имеющий формы, объективных критерий и формулировок. Смысл – это фантасмагория, в поисках доказательств которой, многие теряют себя настоящего, бессмысленного, просто живущего. Живущего счастливо. И виной всему этому наш мозг – машина, неистово ищущая причину или подоплеку в рамках общественного одобрения и принятия или наоборот, для какого-либо действия – то есть смысл. Я глубоко убежден, все то, что каждый из нас по-своему воспринимает как «смысл», генерируется ассоциациями, параллелями, которые проводит мозг в сравнении между двумя и более событиями. Основываясь на общепринятые догмы, понятия и принципы (если они конечно же есть), сформированные на базе воспитания, в той социальной среде в которой мы находимся. Из-за чего появляется некая скованность и само-ограниченность, возможно даже там, где ее не должно быть.

      Смысл бессмысленного в бессмысленности осмысления смысла.

      .

      .

      Вот это вообще закрутил, сам себе мозг сломал.

      Ах да, кстати, противно сегодня с утра потому, что позавчера я провел день как бесполезный овощ… а еще противно потому, что волосы торчат куда попало, а еще противно потому, что вспотел, и не досмотрел сон из-за этого, литературное слово мат, так бы я его назвал, противного будильника, нужно поменять мелодию, и в этом тоже нет смысла потому, что поменяв мелодию меня будильник вряд ли разбудит, а значит он и не будильник вовсе. Ну короче…

      6.03 утра

      Хватит валяться на диване раскинув руки как будто бы мне на все безразлично, и я не потопляемый тюлень, или морской лев или просто беспринципная деградирующая мразь, которая в жизни ничего не достигла и достичь уже не может потому, что она тюлень… Ах как жаль… а как бы мне хотелось…

      .

      .

      Прожито 30 календарных лет, почти половина, а на горизонте все яснее виднеется старик и море… «…на руках виднелись глубокие шрамы, прорезанные бечёвкой, когда он вытаскивал крупную рыбу, однако свежих шрамов не было, они были старые как трещины в давно уже безводной пустыне, всё у него было старое кроме глаз, а глаза были цветом, похожим на море, веселые глаза человека, который не сдаётся…»

      .

      .

      6.09 утра

      Так я уже сижу… Сижу на диване… Утро блин… это как рождение, как перерождение, это как утро… Это как хотеть заниматься любовью до потери сознания, но при этом невероятно лень шевельнуть хоть разок тазобедренной композицией. Это как я лягу на спину, а ты сама на мне попрыгай, вот так вот и утром до тошноты до ощущения невероятной тяги к самоутилизации, начинать день. Начинать день с опять бескрайних бесчисленных попыток всё-таки отыметь, и подчинить себе Её Величество Судьбу и иметь прекрасную жизнь или прекрасно иметь и жизнь, и судьбу, и всех