Майкл вышел на улицу. Его ожидала БМВ7 за триста пятьдесят баксов в час по фальшивому дисконту на Джона Брауна (очередной фальшивый паспорт Майкла). Привычное дело. Последние три года, по его мнению, были выдающимися, а последний год вообще всю жизнь поменял так, что предыдущие года кажутся мутным сном. Удивительно как быстро забывается вся прошлая жизнь, когда летаешь на частных рейсах по миру, имея пентхаусы в Австрии, Швейцарии, России, Флориде. Вот только вкус богатства слегка отдаёт железом. Большая часть перечисленного арендована и оплачивается с депозитных процентов от вкладов в местные банки. Вкладов оформленных на Клауса, Генриха, Валентино, Фёдора Пасечникова и ещё бог знает на кого. Иногда, например, сейчас, так охота быть хотя бы наполовину владельцем этого всего – именно Майклом! Поверили, да? В этот бред про алчность? Бросьте, жизнь напрокат куда интересней, главное, ты никому ничего не должен, ни за что толком не отвечаешь. «Это новый формат богатства и свободы!» – торжествовал Майкл. Всё вспоминается та злополучная вечеринка в Лиссабоне. Гудели так, что даже в вечерних новостях показали репортаж про погромы и разгулявшихся “Туристов”. Это все Генри провацировал! Тоже мне профессор. Развлекается как ребёнок.
Надо бы повторить на неделе что-нибудь похожее, но на этот раз хочу Карибы, хочу бунгало, пляж, песок, ночь, салюты, чтоб раскрывались гигантскими цветами прямо над головой, чтоб глаза засыпало обрывками бумаги с пеплом. Только на этот рас без разборок с месными властями…
С таким мыслями он мчал по городским улочкам, резко разгоняясь и резко тормозя: «Что ты орёшь, селянин? Что ты там говоришь? Я не понимаю. Я еду за твоим