Звонок с того света
От автора. Все факты, события и персонажи в моей новелле вымышленные, и любое совпадение – просто случайность.
1
Мне часто снятся сны, очень похожие на кино, хоть записывай и потом снимай кинофильм. Вот и не так давно, года полтора назад, мне приснился весьма странный сон, причём, небывало долгий. Скорее всего, он был навеян моими ревностными подозрениями в отношении Светланы, моей жены. Мне казалось, что она мне в тайне изменяет; и поводов для этого – пусть даже и не явных – было предостаточно.
Тот сон накрепко засел в моей памяти. Вот что мне тогда приснилось.
Идёт 36-й день ходовых испытаний на подводной лодке. Я заношу в таблицу параметров показания прибора «АЦС». Сотовый телефон в кармане периодически пиликает: в замкнутом пространстве лодки он «не видит» станцию.
И, наконец-то, по трансляции объявляют долгожданный приказ – дифферент на корму. Лодка всплывает. Вместе с другими членами сдаточной команды я поднимаюсь из третьего отсека на верхнюю палубу.
Осенний солнечный день, легкий ветерок, кругом море, вода синяя-синяя. В десяти километрах возвышается остров. Это база.
Я закуриваю и набираю на телефоне «Света».
Получаю ответ: абонент не существует. Думаю: «Что-то у неё опять не то с телефоном, а она, по-видимому, у матери».
Звоню маме Светы. Тёща отвечает – вопросом:
– Алё, кто это?
– Мам, привет! Это Саша. Светлана у тебя?
– Саша, я не могла тебе сообщить, с тобой не было связи… Света умерла месяц назад.
Я чуть не свалился в воду со скользкой палубы.
– Не может этого быть! Она ведь ничем не болела, – говорю я. – Это, наверное, шутка такая: типа, как я отреагирую. Да? А она, небось, стоит рядышком и хохочет. Угадал?
– Саша, это не шутка. Разве можно шутить такими вещами? Она разбилась на машине. Ехала куда-то с каким-то мужиком по делам; и они врезались во встречный КамАЗ. И водитель, и она, оба поддатые, скончались на месте. Похоронила я Светочку твою.
Телефон замолчал – села батарея.
Сообщаю командиру лодки о смерти жены. Он вызывает по рации катер с базы, и вот я уже на берегу. Взбегаю на вертолетную площадку. Стоят три вертушки. У одной дверь открыта, в кабине сидят два пилота. Я их спрашиваю:
– Мужики, в город полетите?
– Полетим, но надо загрузиться, а грузчики запили. Некому грузить.
– А где груз?
– Да вон он, под навесом.
Под тентом лежали картонные коробки, штук 20.
– Давайте я погружу.
– Грузи, если тебе так надо. А что за спешка такая?
– Горе у меня, братцы. Жена умерла.
Пилоты выскочили из вертолета и стали мне помогать таскать коробки.
……. Затемнение, как в кино …….
Я выхожу из автобуса, подхожу к воротам кладбища. Сидят бабки, торгуют цветами.
«Никогда не дарил ей цветов при жизни» – подумал я и купил букет черных роз, восемь штук.
Иду по аллее к могиле жены. Не понятно откуда мне известно, но я точно знаю, где она находится.
Могила еще свежая. Посажены какие-то цветочные растения, ещё маленькие.
«Тёща посадила». Памятника нет, вкопан крест. На нем табличка – Шатрова Светлана Петровна, и дата смерти. Положил цветы на могилу и задумался: «Как всё нелепо. Куда она ехала? Зачем? Нельзя её было оставлять одну. Контроля не стало, вот и пришла беда».
На кладбище – ни души.
Вдруг вдалеке появляется женщина. Она идёт по аллее в мою сторону. Всё ближе и ближе, и останавливается у соседней могилы. Женщина чуть ниже среднего роста, брюнетка, волосы убраны в большую шишку на затылке. Она кладет гвоздики на свежую землю, выпрямляется и стоит в задумчивости. До неё метра два. Мы стоим друг к другу лицом к лицу, между нами две свежие могилы с проходом между ними меньше метра.
На женщине черный строгий костюм, но с белой отделкой воротника и кармашков, да черная шляпка с какой-то белой завитушкой в виде цветка. Узкая полоска сетчатой вуали прикрывает её глаза. У незнакомки шикарная фигура: узенькая талия, объёмные бедра, красивые ноги, стан хрупкий, а грудь – большая.
Мне стало неловко, что мы вот так близко стоим и молчим. И я говорю:
– Соболезную Вам. И, как никто другой, Вас понимаю.
– Спасибо за сочувствие, я Вам тоже соболезную, – отвечает она приятным голосом.
Я посмотрел на крест «её» могилы. Дата смерти покойного день в день совпадала с днем гибели Светы. Звали его Артур Маркин.
– Кого похоронили? – спрашиваю я.
– Мужа.
– А я – жену.
Женщина поправляет цветы на могиле и направляется к аллее. Догоняю её и иду рядом, рассказывая на ходу:
– Супругу