Ты можешь целый век вздыхать о том,
Кляня весь мир и ожидая чуда.
Оплакивай печальный свой удел!
Будь прочерком в статистике небесной!
Ты лишь одно из безнадёжных дел —
Беспомощный, отяжелевший, пресный.
Трусливо ожидающий суда.
Всем наделённый – и ничем не ставший.
А может, это стоило труда?
И риска, и моления о чаше?
А может, не спасённые тобой,
В пустыне мира чьи-то тени стонут?
И где-то там проигран трудный бой,
В котором ты не подносил патронов?
Как жизнь твоя могла бы быть полна!
Как вдохновенны паруса тугие!
…Но ты подумал: не моя война.
Но ты решил: пускай идут другие!
Несбывшееся
Наверно, меня кто-то проклял
И этим навеки закрыл
В узилище двери и окна,
Чтоб я не расправила крыл.
Мой паспорт забыт и просрочен,
Мой терем закрыт на засов.
Вердикт беспощаден и точен:
Тебе не видать парусов!
Мой Грей порыбачил с Летикой,
Не встретив меня у воды,
И море стыдливо и тихо
Его поглотило следы.
И скоро забудут в Каперне,
Чем кончилась эта мечта,
И выпьют со мною в таверне.
И я уже буду не та…
Наверно, меня кто-то проклял:
Поставил вокруг по стене,
Навесил решётки на окна…
А может быть, это во мне?
Дневник бабьего лета
Памяти Валерия Алексеева
Живёшь не мудро, а – как получится.
Друзей уводит судьба-разлучница,
Кричит: каждый третий – шаг вперёд!
Кто утро встретит, а кто – умрёт.
Уйдёт на первом такте куплета:
Чаша не выпита, и не допета,
Не вычерпана души скважина.
А вдруг там – главное? И это важно?
Не спев своей песни лебединой —
Ушёл… Но чувствуешь: мы едины.
Мы звенья цепи, где каждый грешен, —
Той, на которую мир подвешен,
Качается над пламенем ада.
Аду только того и надо,
Чтоб нам упасть и сгореть дочиста.
Но мы держимся силой творчества!
Живые и мёртвые – намертво спаяны.
И мы никому не откроем тайны,
Чем же таким мы, грешные, святы,
Что не сожжены до сих пор, не распяты,
Не втоптаны в топкую грязь Вселенной,
В которой бредём весь век по колено…
Можно убить нас – нельзя украсть
Нашу Страсть.
31 августа 2019
Кто я?
Кто я? Потёртая книга с пятном на странице.
Гладят рассеянно пальцы обложку… А в ней
Сабли сверкают, и мчатся в дыму колесницы,
И развеваются пыльные гривы коней.
Топчут степную траву на закате подковы,
Полнится мятой и горечью ветер густой.
И непорочная дева срывает покровы,
Чтобы злодея своей ослепить чистотой…
15 сентября