–Здравствуйте, Я Злата Макарова. Журнал «Семь дней». Мне бы к вашему начальству попасть на интервью. Меня ждут.
Складывалось такое впечатление, что меня не поняли. На лице охранника не промелькнуло никакой эмоции. Набрала в лёгкие побольше воздуха, чтобы проговорить все медленнее и доходчивее, мало ли. Может до него как до утки.
–Я журналист и мне нужно попасть…
–Документы.– Грудной бас сбил с мысли. По спине пробежал холодок.
–К сожалению, я забыла пресс- карту в офисе. Но я могу…
–Без документов не положено.
«Да что же это за привычка перебивать на полуслове».
–Я все понимаю, но…
Тут уже я сама затормозила, так как не могла поверить своим глазам. Прямо на меня шел ОН. Я даже поморгала, надеясь развеять приближающийся кошмар, но мужчина никуда не исчез. Одет по форме: белая рубашка, погоны, галстук, ботинки блестят-отсвечивают. В общем, пилот ни дать ни взять. В голове транспарантом повисли слова Игоря в день нашего знакомства. “У Кирилла вылет..вылет…вылет”.
«А ведь точно! И почему я об этом забыла? В памяти запечатлелось только крайне премерзкая натура этого рыжего».
Трудно наступать себе на горло, но статья мне была «ой» как нужна, а ситуация складывалась «ой» как не в мою пользу.
“ Так Злата, засунь свою потоптанную гордость подальше. Сейчас есть дела поважнее.”
Кирилл, проходя мимо, вскользь мазнул по мне взглядом. Узнавания в его глазах я не увидела, зато интереса и приценивания там было хоть отбавляй.
–Здравствуй. – Улыбнулась, стараясь, чтобы улыбка получилась обаятельной, а не с оскалом.
Сделала в сторону мужчины пару шагов, отходя от лишних ушей в виде охранника.
«Ну вот, внимание привлекла, свидетелей нет, можно и наглость врубить».
–Не знаю, помнишь ты меня или нет. Я подруга Иры, Злата. Мы в кафе недавно познакомились.
Кирилл задумчиво наклонил голову. Усмешка и легкий прищур глаз дали понять, что меня признали.
–Ну надо же… Монашка, ты ли это?
Знали бы вы, что мне стоило сдержать руку и не отвесить этому ублюдку смачную пощечину.
–Еще раз меня так назовешь и эта шпилька… – Слегка повернула ногу, демонстрируя холодное оружие. – …окажется у тебя четко посередине ступни.
Угрозой мужчина не проникся, но на шпильку всё-таки покосился.
–Вижу, ты прислушалась к моему совету. – Взгляд медленно скользнул от ноги вверх к декольте. – И кто ты у нас теперь? Плохая училка?
Фыркнула, поправляя вырез.
«Как голая, ей Богу!»
– Избавь меня от своих грязных фантазий. А то боюсь, потом не отмоюсь. Я журналист. Журнал «Семь дней». Мне нужно попасть к местному руководству, но проблема в том, что я забыла пресс- карту и этот бугай,– кивнула в сторону бдящего