Ничего я не знаю на Свете
И давно уже не понимаю.
Не разгонит тоску мою ветер.
Остального давно, уж, не знаю.
Мне хочется плакать, а сердце как камень.
А серое небо мрачнее цемента.
В душе же горит несгораемо пламя.
И век состоит лишь из этих моментов.
И нет ничего, что бы мне зацепиться
За это безумное долгое время.
Мне хочется плакать. Ах, как мне забыться,
Забыть про былое, да – в новое стремя!
«Будто я обижен этим Светом…»
Будто я обижен этим Светом,
Не спешат ко мне никто давно.
Я оставил в прошлом своё лето.
Что со мною будет? – всё равно.
Ничего хорошего не будет
Под холодным, будто смерть, дождём.
Может, где-то заблудились люди?
Что ходить, ведь водку мы не пьём!
Одиноко, глупо, не серьёзно.
Я молчу, мне нечего сказать.
Плачет дождь, как всякая берёза,
Из которой кровь желают брать.
Может, это только показалось,
Но шумят голодные ветра.
Воют души, сердце раскричалось.
Мне б привыкнуть к этому пора.
Как ты не желай, но в этом мире
Прошлый день обратно не вернуть.
Плачет небо. Холодно и сыро.
И укрыт манящий Млечный Путь.
Нет, не я обижен этим Светом,
А (пускай!) совсем наоборот.
Но осталось за спиною Лето,
Где мне шёл шестнадцатый лишь год…
«Не продаётся прошлый день…»
Не продаётся прошлый день
И прошлый год не продаётся.
Мы проживаем, как придётся,
Былых невзгод седую тень.
С дороги жизни не сойти,
Нет на дороге поворотов.
И не продать свои заботы
И к счастью не купить пути.
Не знаю от былых невзгод
Какого-либо я лекарства.
Географического царства
Ты не отыщешь без забот.
Не пережить нам никогда
Того, что некогда прожили.
Мы много в жизни не решили,
Но всё же были мы тогда!
Ну, а теперь мы ни к лицу
Ни солнцу, что мир прожигает,
Ни ветру, что леса качает,
Ни холоду и ни дождю.
Как холодно. И смерти тень
Всю ночь над крышами летает.
Я из всего одно лишь знаю:
Не продаётся прошлый день,
Не продаётся прошлый день.
«Может, я ошибаюсь, но где-то…»
Может, я ошибаюсь, но где-то
В невозможно высокой дали
Улетает прошедшее лето,
Как слова улетают мои.
Улетает в безверие счастье,
Что не узнанным было тогда.
Холода – разве это ненастье?
Лишь туман для беды – холода.
Только там, где нас