Чтобы на последнем рандеву
Вид был безупречно виртуозен…
Подвело глаза косой дугой,
Так на журавлиный клин похожей,
И оделось в золотой покой,
Что рябиновой тесьмой ухожен.
Собрало все ароматы трав,
Чуть засохших и немного пряных,
Чтобы от раскинутых дубрав
Шёл истомы дух и хмели пьяной…
Заказало столик у пруда,
Чтобы отразить красоты эти.
И неудивительно! Была
Эта дева просто Бабьим летом!
Осень оценила все труды,
Воздала за прелести земные,
Но сказала тихо: – Уходи!
Ждут тебя в пути дела иные…
И ушло, гонимое судьбой,
Обрывая листья напоследок,
В ожиданье встречи роковой
С болью расставанья путь нередок…
И, конечно, горько наяву —
Сердцу с этой раной не смириться,
Хоть за поворотом рандеву
С песнями дождя и Синей птицы…
Нарядился август в одежды из тумана
Окропив росою изумруды трав.
Задышала утром осенью прохлада,
Первым листопадным кружевом упав…
Над Землёй рассвет спросонок потянулся,
Солнечным лучом играя в облаках.
Миражами лета август улыбнулся,
Сохраняя свет в своих руках…
Днём парило солнце ягодным румянцем,
Кистью разноцветной на кусты упав,
А под вечер глянуло рябиновым багрянцем,
Обнимая лета пылкий нрав…
И цвела природа в утомлённом лете,
Золото осеннее солнцем стерегла.
И немного грустно в пышности и свете
Понимать, что осень к нам пришла…
Падал снег тихо, тихо, нечаянно
На раздетые кроны берёз.
Что-то в осени было отчаянным
От навязчивых сумрачных грёз.
После бурного златокружения
И пархающих вслед паутин
Поворачивал в изнеможении
Журавлиный мерцающий клин.
Всё смешалось в букете безвременья:
Струнно в такт заиграли дожди.
И остатки листвы неуверенно
Одиноко касались Земли…
В осознании жизненной заводи
Падал снег на листву свысока,
Только падал он тихо, нечаянно,
Закрывая тропинки, дома…
Оставаясь в волшебном безмолвии,
Замирали вокруг тополя.
И снежинки заворожённые,
Благодатно встречала Земля…
Человек – протяжение времени
Расстояние чувств в этой вечности.
Где – то сильное, хрупкое разное…
Неизмеренное в бесконечности.
Человек – высоты покаяние:
От возвышенной птицы до пропасти.
То как ветер над морем беснуется,
То, стесняясь, краснеет от робости.
Человек – вся природа сознания.
Он творец,