Wyatt Earp 223 – Western. William Mark D.

um beim Barbershop den nächsten Vorbau zu betreten. Dann aber zuckten sie zusammen.

      »He! Sieh dir das an! Wer ist denn das?«

      »Kein Zweifel, er sah aus wie Virgil Earp.«

      Aber er konnte es ja gar nicht sein, denn Virgil Earp lag draußen auf dem Friedhof in der Erde neben seinem ebenfalls ermordeten Bruder Morgan.

      Und dennoch sah er genauso aus, der Mann, der da drüben ging. Etwas schmaler vielleicht, blasser und nicht ganz so elastisch wie der Sheriff gewesen war. Der Mann hatte einen stockenden, hölzernen, schleppenden Gang.

      Aber an den Häusern, an denen er vorbeikam, sah man ihn deutlicher. Und der Inhaber des Oriental-Saloons, der ihn ziemlich genau gekannt hatte, zuckte vom Fenster zurück, als hätte er einen Schlag bekommen.

      »Heavens!«, keuchte er und griff nach seiner linken Brustseite, da, wo unter seiner schwarz-rot karierten Weste sein altes Herz schlug.

      Seine Frau, die hinter ihm aufgetaucht war, keuchte:

      »Was hast du denn?«

      »Ich weiß es nicht, Alte, ich glaube, ich sehe Gespenster! Eben ist der Sheriff hier am Fenster vorbeigekommen.«

      »Der Sheriff? Aber Mann, was redest du da?«

      »Frau, ich sage dir, es ist der Sheriff! Es ist Virgil gewesen!«

      Ähnlich erging es etlichen Leuten hinter anderen Fenstern und Türen.

      Der Mann, der auf den Ruf des Trailbosses auf die Straße gekommen war, passierte die nächste Häuserreihe und verließ den Vorbau an der Ecke des Oriental-Saloons, ging auf die Straßenmitte, passierte den Crystal-Palace und blieb schließlich zwischen dem Grand-Hotel und Bob Hatchs Billard-Hall stehen.

      Die Luft auf der Main Street war zum Schneiden dick.

      Nirgends aber rührte sich etwas.

      Drüben vor Bob Hatchs Bar waren sie von den Tischen aufgesprungen und starrten zu dem Mann hinunter, der auf der Straße stand.