Я умею летать…. Дарья Ткачук. Читать онлайн. Newlib. NEWLIB.NET

Автор: Дарья Ткачук
Издательство: Логос
Серия:
Жанр произведения: Поэзия
Год издания: 2020
isbn: 978-5-00143-245-6
Скачать книгу
малышу, как важно

      Соблюдать вокруг чистоту.

      И ты сам заметишь мгновенно,

      Что только от этих дел

      Мир вдруг станет светлей и чище,

      А ведь это ещё не предел.

      Жизнь – это важное дело,

      И каждому по плечу

      Остаться в душе человеком

      И стать подобным лучу,

      Который осветит землю

      И сделает нас добрей.

      Ведь, совершая благие поступки,

      Становимся мы сильней.

      Осколки моей души…

      Руки, перепачканные клеем,

      С дрожью собирают все куски,

      Я их терпеливо теперь склею,

      Чтобы трещины и сколы стали не видны.

      Моё сердце так устало биться,

      В нём так много горьких злых обид.

      Оно быстро как-то опустело,

      Хоть и привлекательно на вид.

      Каждый раз от ранящего слова

      В сердце появлялась пустота.

      Трещин мелких становилось много,

      Исчезала куда-то красота.

      Но по жизни я несла с улыбкой

      Сердце, полное искренней любви,

      Я его тебе в ладони протянула,

      Прошептав тихонько: «Береги!»

      А теперь сижу, склонясь пониже,

      Над осколками раскрошенной души,

      Густо смазав пальцы клеем,

      Собираю в целое куски.

      Склею, тщательно соединив осколки.

      Ну и пусть неровно – не беда!

      Пусть в груди оно стучит тихонько,

      Чтобы слышно было: Я ЖИВА!!!

2013

      Не успели

      В прозябших руках дрожит пламя,

      Эта спичка сейчас догорит.

      Но сейчас так желанно и ярко

      Освещает весь мрак впереди.

      Мы сгораем ещё быстрее,

      Так мгновенно рассыпавшись в пыль.

      Всё бежали, старались, стремились

      Превратить эту сказку в быль.

      И казалось, что вечность пред нами,

      Что успеем ещё вдохнуть,

      А потом, оказалось, приплыли,

      Ещё не начав свой путь.

2018

      Акт творенья…

      Долгой-долгой зимней ночью

      Он стоит, прижавшись лбом

      К помутневшему окошку,

      Когда мир охвачен сном.

      В голове его роится

      Странных мыслей хоровод,

      Он страдает или злится,

      В руки кисточку берёт.

      И на лист простой бумаги

      Переносит чудеса,

      Воплощает здесь он страхи,

      В том прекрасен, как всегда.

      Он на кончик тонкой кисти

      Краску слабо нанесёт

      И, едва коснувшись ткани,

      Руку плавно он ведёт.

      И в его воображении

      Образы встают стеной,

      Их он пишет отраженье

      В тихой комнате немой.

      Ей рисует крылья к телу,

      А ему вручает меч,

      Своих зрителей покорных

      Может от проблем отвлечь.

      Он творец в своих виденьях,

      Он вершина и венец,

      Только кисточку отложит —

      Наступает им конец.

      И, закончив акт творенья,

      Он в стекло упрётся лбом,

      Что