Muertos sin saberlo. Elizabeth Vivero

moralmente. Por dentro se convulsionaba en estertores de rabia. Después de veinte años no había podido pasar de Delegado de Educación. Sus conocidos, a quienes incomodaba porque les recordaba sus ideales de juventud no cumplidos, preferían mantenerlo lejos, pero tranquilo. No fuera a ser que un día se le pasara la lengua y contara a medio mundo sus incursiones rebeldes. Por eso lo calmaban con frases tan estúpidas que ya Abraham no creía, se las tragaba porque al final de cuentas también sabía que ya no había remedio: sus propuestas de reformas educativas seguirían archivadas. Y Abraham, mientras tanto, seguía bebiendo. Comenzó por insultar, después un grito y luego, como por inercia, las interminables peleas por cosas mínimas hasta desesperarse y aventar cosas en medio de la sala.

      Un simple comentario sobre el trabajo lo volvió loco: tomó los adornos de la mesa y los estrelló contra la puerta. Desesperado, entró a la recámara y sacó del buró la pistola que en su juventud comprara para protegerse de los agentes del gobierno. Le grité y él no se atrevió a detonar el arma a un costado de su cabeza. Como niño, lloró sin consuelo durante horas. Desde aquel día se irritaba cada vez más hasta que le dije: «ahí te quedas con tu tomadera y tus frustraciones.» Lo último en realidad le dolió. Se levantó enojado, de tal manera que comprendí que nos estábamos jugando la existencia: uno de los dos tenía que seguir. Claro está que eso ya estaba decidido: Abraham había muerto treinta y cuatro años atrás. Así que hice lo que la justicia no pudo hacer en aquel año, y lo que el alcohol tampoco había logrado hacer. Al verlo venir hacia mí con los ojos encendidos y los puños temblorosos tomé la pistola.