И да, порой говорить не надо – а мы говорим, говорим, а еще – пишем. Эх, написать бы что-нибудь этакое, про любовь, объяснить раз и навсегда. Не красиво и аккуратно, а так, чтоб сердце наружу…Так, чтоб....
Я знаю и я не знаю, что такое любовь. Наверное, в отдельных случаях ее от не-ее не отличу. Сто лет говори о ней, тысячу, много тысяч, с начала века и еще – столько же, все равно каждый проходит свой путь. Влюбляется, любит, разочаровывается, переживает боль потери – настоящей или мнимой, вторая порой не слабее… А потом, наверное, пройдя всю линейку любовей – к родителям, любимым, дому, детям, друзьям, делу всей жизни, творчеству (последнее та еще любовь!) – принимает как данность что единственная любовь – это то, что внутри нас. То, чем можно одарить тех, кто рядом – безвозмездно и с любовью. И это останется с тобой всегда, даже если дети – разъедутся, а любимый – бросит… любить можно и если тебе уже далеко не двадцать. В любви можно жить всегда – когда это чувство взаимно – с ней самой, с любовью – то и все хорошо. Хотя, конечно, самое этакое – это любовь мужчины и женщины, ну, иначе не было бы такого количества книг, фильмов… и, может, оно и к лучшему, что в нашей жизни такая любовь встречается не раз, хотя однолюбы, прожившие жизнь рука об руку, достойны восхищения – и я лично знаю таких, они мудры и никогда не прекращали любить, а еще всегда были другом любимому, ведь и дружба настоящая – отчасти – любовь…
Перед вами книга со стихами, они все – о любви. Даже те, которые вроде как и нет. Разве можно писать стихи без любви?.. В книге несколько лет жизни и много любви. Честно. Откровенно. Как люблю. А как – не знаю. Может, вы знаете?..
PS И все-таки ничто не дает таких крыльев, как простое «люблю». Чего всем и желаю.
Хранительница
Снежнокрылый, остро-отстранённый…
Только взглядом я тебя касаюсь.
Мой родной, хороший… ты же мёрзнешь.
…Не вернулись с юга птичьи стаи,
Не пришла весна – и мы зимуем
День за днём, а может, год за годом…
Я с тобой, но по тебе – тоскую,
Растеряв закаты и восходы.
Зябну в солнце и дождя не вижу…
Ты же понемногу оживаешь.
Жаль, конечно, мы не станем ближе.
Было много – сердце не обманешь,
Из него не вытравить иголки.
Так боюсь – останутся навечно.
Иногда ты жёсткий, больно-колкий,
Это… страшно. Так хочу беспечным
Снова видеть! Может быть, однажды,
Всё пройдет, наладится… хоть летом?
Засмеёшься – не со мной – не важно…
Очень важно видеть отогретым.
Отогретым, вылеченным, боже…
И – влюблённым. А еще… спасибо,
Что меня прощаешь – быть не может! –
Позабыв поступков некрасивость.
Принимаю с радостью – любого,
Прилетай – чужой, убитый, странный…
И прошу тепла тебе – у Бога.
И в ошибках каюсь постоянно.
Пусть неловко – растоплю печали.
Будет солнце, свет… и будет счастье.
Для чего ж мне столько силы дали –
Не иначе, отводить напасти…
…Ты ещё холодно-отстранённый –
Я, дрожа, крыла едва касаюсь.
Ты мой юг, хотя с тобой я мёрзну…
Как могу, хранить тебя пытаюсь.
В парке. Осень
В стареньком парке деревья-мачты,
Да паруса посрывало ветром.
Кто-то в беседке тихонько плачет:
– Где же ты, радость? И лето – где ты?
…В августе тёплом осень-ребёнок
Змея, смеясь, запускала в небо.
Тонкая нить – игривый котёнок,
В облако, вниз, так легко… Нелепо,
Сыро, сентябрьно. Спят карусели.
Ржавчина, плесень на механизмах.
Осени грустно…