– В «Петровиче»? Ха! Да ты, вроде, ничего не помнишь!
– Не помню, – признался Игорь. – И голова раскалывается…
– Ну что там было? Пили, смеялись, танцевали под старую музыку…
Игорь вдруг ощутил на языке резкий кислый вкус дешевого сухого вина.
– А вина я не пил?
– Вина? Вина ты в самом начале попробовал, было дело! Взял, обозвал французское «Шабли» дешевым кисляком и тут же запил его пятизвездочным «Араратом».
– Хорошо, я позже еще позвоню, – выдохнул Игорь устало.
– Лечись, братан! – услышал он на прощание бодрый голос Коляна.
Бросив мобильник поверх милицейской формы, Игорь полез под матрас и вытащил оттуда старый пистолет. Посмотрел на него озадаченно, понюхал дуло – запах смазочного масла был не резким, терпковатым. Запаха дыма или пороха не было. Пожал плечами. Спрятал пистолет обратно под матрас.
К полудню голова успокоилась и мысли собрались наконец в некое подобие порядка. Словно сам себе подробно пересказал Игорь вчерашний то-ли-сон-то-ли-бред. Сам себе пересказал и сам же внимательно выслушал, пытаясь обнаружить в этой истории малейшие доказательства правды или правдоподобия и, для успокоения взволнованной души, очевидность того, что всё это было плодом его пьяного, а оттого и буйного воображения. Но как он ни вслушивался, как он ни всматривался в визуальную память, а всё выглядело удивительно реально и почти правдоподобно. И часы, которые вдруг затикали и показали «московскую полночь». И Ваня Самохин, и Очаковский винзавод, и граненый стакан белого сухого, наполненный до краев. И – главное – упоминание Ваней Фимы Чагина как возможного повода для появления в Очакове командированного из столицы милиционера. Единственное, что можно было положить на другую чашу весов, которыми Игорь пытался взвесить свой здравый смысл, так это пару рюмок коньяка, выпитых вчерашним вечером еще перед телефонным звонком Коляна. И вот ведь еще что! Вся эта гульба в клубе «Петрович» на Подоле! Игорь ничего о праздновании дня рождения не помнил. Более того, он даже не мог припомнить, где находится этот клуб, где его афиша с анонсом ретропарти висела? Да и пистолет? Не мог он из него в клубе в потолок стрелять! Ведь никуда он не брал его с собой! Под матрасом пистолет всю ночь пролежал! Да и если б брал и стрелял, тогда бы из дула пахло дымом и порохом!
Игорь вдруг полез в карман милицейских галифе и достал оттуда золотые часы. Поднес к уху – тишина. Открыл. Стрелки застыли на половине второго.
– Да, – выдохнул он потерянно.
Устав от безответности поставленных самому себе вопросов, Игорь выпил кофе и заглянул за дом. Сарай был по-прежнему закрыт. На дверях висел навесной замок. Значит, Степана не было.
С хмурого неба капал дождь. Капал по-крупному. Игорь бросил взгляд вверх и тут же заспешил домой – черная туча, висевшая над Ирпенем, вот-вот собиралась разродиться очередным ливнем.
Как только он забежал внутрь, по шиферной крыше застучала барабанная дробь непогоды.
– Во как! – развела руками Елена